Своя земля
Слушаешь человека «Я вернулся домой и счастлив. Кабачки сажаю, печку топлю, вспоминаю бабушку и дедушку. Здесь моя земля, здесь я хозяин».
Слушаешь, радуешься за человека и размышляешь, - «А как же я? Где моя земля?» Жить в городе это конечно здорово, но в итоге той квартиры в которой ты кричал «Ааааа...» и требовал материнскую грудь больше нет, нет той квартиры, где ты ползал, нет той квартиры, где ты ходить начал, нет и той, где повзрослел и даже той, где вырос и сформировался, как личность. Потом этап окончательного взросления и как результат, съёмные квартиры и в итоге своя собственная, но в которой нет ничего, кроме тебя и твоего. Тут нет ничего от предков и даже от родителей, энергетическая пустота. Единственный клочок земли, который условно можно назвать своим - это дача, но и там всё разрушено и перестроено, а последний дух предков выветрился с дымом сгоревших яблонь, и не твоя в том вина даже, что они сгорели и сердце каждый раз ноет, когда вспоминает об этом.
Так вот и мотаешься из квартиры в квартиру, и места про которое мог бы сказать «Это моё, моя земля и я тут хозяин» нет.