письмо
Здравствуй,
я ужас как давно не писал тебе, тогда, помнится всё цвело, распускалось, неслось куда-то, а теперь у нас уже зима с настоящими холодами. Помню как пошёл снег, первый который лёг. Было что-то часа три ночи, я возвращался домой на машине, о чём-то вяло болтал с водителем, потом глянул в окно, а там - он . Летит, кружится, торопиться, в жёлтом свете фонарей, то взмывает вверх, то снова плавно вниз и тихо-тихо ложиться. Я смотрел, глупо приоткрыв рот, а в голове у меня сияло одно только слово: "Дожил!". Я теперь так и живу от сезона к сезону, от месяца к месяцу, от недели к неделе, потихоньку, чтоб коленка за коленку не задевала.
Ноябрь, знаешь, начался как-то из серии "А у вас молоко убежало". Щелчок. Вспышка. Сотришь в себя, а там кучка слов или даже фраз, лишившихся смысла. Смотришь вокруг, а там немногим лучше. Романтическая трагедия? Хорошо, если так, а то напишешь какой-нибудь обидный врачебный термин.
Понимаешь, штука этой моей новой действительности не в том, что тоска, Бог с ней с тоской, не в бездне одиночества - это всё трудно, но переживаемо, в этом даже есть трагический пафос, в который можно иногда от души поиграться (как сейчас этот пост, например), нет, венец этой симптоматики - это растерянность, полнейшая, я не знаю как поступить правильно. Вспоминаю как поступал, что говорил раньше и повторяю, но уже как-то неуверенно. Закукливаюсь.
Я вчера понял, отбросив всё лишнее, я - струна. Могу звучать, могу не звучать. И мне что-то подсказывает, что должен стремиться ко второму...
Не твой, но и ничей П.
я ужас как давно не писал тебе, тогда, помнится всё цвело, распускалось, неслось куда-то, а теперь у нас уже зима с настоящими холодами. Помню как пошёл снег, первый который лёг. Было что-то часа три ночи, я возвращался домой на машине, о чём-то вяло болтал с водителем, потом глянул в окно, а там - он . Летит, кружится, торопиться, в жёлтом свете фонарей, то взмывает вверх, то снова плавно вниз и тихо-тихо ложиться. Я смотрел, глупо приоткрыв рот, а в голове у меня сияло одно только слово: "Дожил!". Я теперь так и живу от сезона к сезону, от месяца к месяцу, от недели к неделе, потихоньку, чтоб коленка за коленку не задевала.
Ноябрь, знаешь, начался как-то из серии "А у вас молоко убежало". Щелчок. Вспышка. Сотришь в себя, а там кучка слов или даже фраз, лишившихся смысла. Смотришь вокруг, а там немногим лучше. Романтическая трагедия? Хорошо, если так, а то напишешь какой-нибудь обидный врачебный термин.
Понимаешь, штука этой моей новой действительности не в том, что тоска, Бог с ней с тоской, не в бездне одиночества - это всё трудно, но переживаемо, в этом даже есть трагический пафос, в который можно иногда от души поиграться (как сейчас этот пост, например), нет, венец этой симптоматики - это растерянность, полнейшая, я не знаю как поступить правильно. Вспоминаю как поступал, что говорил раньше и повторяю, но уже как-то неуверенно. Закукливаюсь.
Я вчера понял, отбросив всё лишнее, я - струна. Могу звучать, могу не звучать. И мне что-то подсказывает, что должен стремиться ко второму...
Не твой, но и ничей П.