Пора что-то писать в ЖЖ. ФБ не всегда меня радует.
Моя барственная неторопливая нищета сменяется суетливыми приготовлениями к худшему. Всяческие фиаско (см. анекдот про слово из шести букв, обозначающее полный крах) не дают воспарить, а это очень даже худо. Потому как последней отрадой для меня было - воспарить. Воспарил - прощайте сырые переулки, пивные ларьки и музей народного творчества имени Непришей-Кобылина. А щас судьба говорит мне ломким фальцетом фельдшера-практиканта: нетушки, дудки, извольте соответствовать! Вот засада. Как бы улизнуть? А мысли всё не пускают за грань. Туда, где уже насижено место. Где мне уже понятнее, чем здесь, по эту сторону. Это не в смысле чернухи, хоррора и готики. Я не про детские игры в темной комнате с фонариком и бутербродами. Я про подошву жизни так сказать, про искренность в возрасте ухода. И не в ностальгически благостных тонах: как хороши, как свежи были розы. Не про сладкую горечь о прошедшем. Я бы хотел что-то понять про будущее в его крайней форме, а это будущее - вполне понятно какое. Но без истерик. Без разрывания тельняшки на волосатой груди с русалками и якорями. И видится мне это как голое поле ранней весной, в конце апреля, бесконечный мелкий дождик, мокрый шалаш из соломы, огня не разжечь. И вроде бы рядом должна быть река, даже кажется временами, что ее слышно. Но кругом дождь. Время за полдень перевалило уже часов пять как, а всё не стемнеет. Только туман поднимается, и пахнет раскисшей землей.