(no subject)

[personal_enemy]

Задерживаюсь на работе, привожу в порядок документацию, перечитываю журнал учета ошибок, который появился у меня для того, чтобы производить перепись бухгалтерских нестыковок в 1с, но на самом деле служит местом регистрации количества выпитого накануне коньяка. В принципе, уже можно рисовать график, кривая которого врядли опустится ниже отметки 0.7л, but who cares. На прошлой вечеринке я остался без пиджака, на позапрошлой- без сумки, такими темпами предметов гардероба у меня хватит от силы на два месяца. Т. говорит, что на моем месте начал бы пропивать летнюю коллекцию, всякие шорты и сандалии. Публично целовались с Л., не очень понятно, зачем. Купил пальто, серое и красивое как кирпич, из серии "на всю зарплату плюс чуть-чуть сверху". Перспектива стильно сосать до аванса в подарок, it's so me, ну и ясное дело, не было никакой необходимости. Зато, как утверждает С., если к новому пальто добавить специальные сапоги для заправляния штанов, то я буду выглядеть как человек, у которого за углом припаркован Рэйндж Ровер. Угу, думаю, а на электричках этот человек ездит исключительно из чувства классовой справедливости. К тому же, никак не могу решить, считать ли подобное заявление комплиментом, учитывая контингент обладателей Рэйндж Роверов. Зашел в музыкальный магазин, чтобы выбрать кино на вечер, в результате всю ночь пил коньяк, играл в Твистер, проснулся на кафельном полу, злобный и прокуренный уковылял на работу. Сломал монитор, сложил пополам FreeBSD, установил телефонную розетку, покалечив при этом сетевую и электрическую. Застрелите меня. Пожалуйста. Кстати, как вы думаете, сколько коньяка можно выпивать в неделю и не считаться при этом алкоголиком? Врачи утверждают, что алкоголь полностью выводится из организма ровно за семь дней, следовательно, в последние месяца четыре я не трезвею совсем. Anyway, никаких эмоций по этому поводу, никаких эмоций вообще. Можно выкурить три, четыре, пять сигарет подряд и не заметить. Любое мозговое отклонение отмечается хаусовским "интересно", скрупулезно переписывается, препарируется и разглядывается в микроскоп, но опять же, никаких эмоций. Обсуждаем с Б. гуглтолке причины моего почти болезненного вещизма, краем уха слышу из кухни обрывки фраз: Антон...день рождения...новые ботинки... Тут меня внезапно осеняет, и я пишу: то есть, понимаешь, Б., когда тебе лет десять подряд дарят на день рождения одежду, просто приходится все это полюбить. Ну, чтобы каждый год не расстраиваться.
P.S. Изольда умерла.