(no subject)
Мне больно. Боль имеет два источника: внешне это химическое солнце, которое светит, казалось бы, вообще отовсюду, поскольку источником имеет непосредственно мой взгляд, а внутренне - та огненная жемчужина, которую я соткал из света химического солнца вокруг одной соринки своего эго благодаря вниманию и концентрации. Какой я, оказывается, труженик, право!
Хотя я всего лишь лежал брюхом кверху и ничего не мог сделать, так что вместо меня, видимо, кропотливо работал кто-то другой.
Момент. Теперь я смотрю на ситуацию несколько иначе, будто это письмо, написанное мне. Я вне ситуации, несмотря даже на то, что в ней ничего, кроме меня, нет, и она сделана из меня, как перчатки из еврея посреди второй мировой.
Господи… Перчатки. Евреи. Мировая война. Какое ублюдочное доброе утро в этом прекрасном двухкамерном аду! Хорошо хоть не одиночка. Мировая, перчатки, евреи, война - как там, «Нескончаемый»?.. Я сгибаюсь от боли. Что со мной такое? Быть может, в этом письме-ситуации будет написано?