(no subject)
Перекатываю на языке арабские слова, пробуя их на вкус. Аль гадир, аль мактум, рас-эль-хайма. Эти звуки не рождают эха, вязнут в жаркой реальности, где всё мерцает и дрожит, плавится и дымится.
Рисую на запястье очертания аравийского полуострова. Жаркий ветер бесится в волосах, воздух подтаивает как дым, за окном каждый день - выжженный марсианский пейзаж.
Марево, пекло, песок, тысячи километров от дома, одиночество и внутренние ады. Куда бы мы ни уехали, мы всюду привозим с собой себя.
Чувствую себя маленьким деревом в горах Jebel Jais. Опалённый, ошарашенный куст в камнях, и вокруг - only vast empty spaces.
Воздух здесь набирается в лёгкие как кипяток, и ты уже забыл, как можно дышать иначе.
Не разберешь, где слёзы, а где морская вода Персидского залива - всё одно: горечь, соль, обжигающий трепет. И снова соль, и горечь, и вельветовое арабское небо.
Твои глаза - цвета сумерек в горах - смотрят вдаль и я вижу, как в них поселилась тоска - тёмная, вязкая, как корабельная смола. И я когда-нибудь отыщу противоядие, растворяющее льдинки, претворяющее тоску в чистый свет.