(no subject)
Думаю, что где-то на перекрестке миров существует параллельная жизнь. Твоя, моя, их. И не одна. За каждой дверью - свой путь , своя выбранная маленькая жизнь. Где-то за белой дверью с облупившейся краской гуляет девочка в зеленом платье с листиками, держит за руку не брата, а сестру. Поет песни - не на русском. Девочка поступает в медицинский потом и становится вирусологом, ездит во вьетнам к морю, проводит по кудрявым волосам своего любимого и не пишет стихов, совсем не пишет. Иногда достает из шкатулки кулон с буддой и смотрит на него и тоскует- сама не знает о чем.
За второй дверью тишина, там живет девушка, которая обожает читать. У нее длинные золотистые волосы, звонкие браслеты на запястьях, и зовут ее не на А, а как-то кругло и вкусно, ее имя похоже на лесной орех. Она читает, пока спят дети. Через полчаса они проснутся, сбегут вниз по лестнице и будут наперебой требовать чай, пирог, и срочно нарисовать корабль и принцессу. Вернется муж с большой лохматой собакой, грязной и счастливой после долгой прогулки, и она пойдет закрывать за ним дверь, и увидит на стене, на гвоздике, старенький талисман будда.
Дверь номер три: по сакральному ее номеру самая светлая. Там ты уехала в Китай и не вернулась. По выходным ездишь в город, ешь лапшу и ненастоящее мороженое, покупаешь много разного чая; теперь ты знаешь о нем всё, выходишь в 5 утра вместе со всеми на цигун и уже почти не различаешь языки - свой, чужой, новый, иностранный - они все становятся лишь выражением смыслов. Форма - не главное. Ты не просто веришь в это. Ты так живешь. Через два года ты бросишь тайцзи, разочаруешься в даосизме, и на прощанье учитель подарит тебе кулончик, простая черная веревочка и фигурка будды на ней. Но пока ты об этом не знаешь и усердно разучиваешь 18 форм тай-и.
За синей дверью она танцует без устали, без оглядки. Короткая стрижка, узкие джинсы, и музыка повсюду, внутри тебя, снаружи, everywhere. Ты звонкая и совсем юная, моя девочка, тебе еще не было больно и впереди новый город, ночные прогулки, письма и поезда. В переходе метро она покупает маленький кулончик с буддой и кладет в карман джинсов.
За второй дверью тишина, там живет девушка, которая обожает читать. У нее длинные золотистые волосы, звонкие браслеты на запястьях, и зовут ее не на А, а как-то кругло и вкусно, ее имя похоже на лесной орех. Она читает, пока спят дети. Через полчаса они проснутся, сбегут вниз по лестнице и будут наперебой требовать чай, пирог, и срочно нарисовать корабль и принцессу. Вернется муж с большой лохматой собакой, грязной и счастливой после долгой прогулки, и она пойдет закрывать за ним дверь, и увидит на стене, на гвоздике, старенький талисман будда.
Дверь номер три: по сакральному ее номеру самая светлая. Там ты уехала в Китай и не вернулась. По выходным ездишь в город, ешь лапшу и ненастоящее мороженое, покупаешь много разного чая; теперь ты знаешь о нем всё, выходишь в 5 утра вместе со всеми на цигун и уже почти не различаешь языки - свой, чужой, новый, иностранный - они все становятся лишь выражением смыслов. Форма - не главное. Ты не просто веришь в это. Ты так живешь. Через два года ты бросишь тайцзи, разочаруешься в даосизме, и на прощанье учитель подарит тебе кулончик, простая черная веревочка и фигурка будды на ней. Но пока ты об этом не знаешь и усердно разучиваешь 18 форм тай-и.
За синей дверью она танцует без устали, без оглядки. Короткая стрижка, узкие джинсы, и музыка повсюду, внутри тебя, снаружи, everywhere. Ты звонкая и совсем юная, моя девочка, тебе еще не было больно и впереди новый город, ночные прогулки, письма и поезда. В переходе метро она покупает маленький кулончик с буддой и кладет в карман джинсов.