Крымская политическая сказка
Пишут что в Крыму россиянские войска, а по украинским каналам, как-то слишком спокойно. Смотрел интервью с Саакашвили и выступление нового премьера Яценюка. Впечатление, что всё согласовано, расписано, и путин выручает всю "элитку" незалежной, помогая приструнить под страхом войны и кризиса раскатавшие губёнки революционные массы. Много о чём хотелось бы написать, но пока поделюсь актуальной политической сказкой (да в ней намек) от Константина Крылова, ведь он также и писатель, и даже поэт:
Поскольку все сейчас занимаются разнообразными фантазиями на украинско-крымскую тему (за которые потом будет несколько неудобно), пофантазирую-ка и я. Но именно пофантазирую, как подобает пейсателю.
Итак. Жанр - альтернативная история. Точка бифуркации - 15 января 2008 года: не случился один инсульт.
ПРЕЗИДЕНТ. (Сказка)
Старик дрожащими руками поставил стакан на стол. Мучительно хотелось выпить. Но пить было нельзя, совсем нельзя. Вчера он позволил себе пару стопочек - из Парижа приезжала Мария Васильевна, сидели до ночи, как же тут себе не позволить. Утром было очень плохо, пришлось вызывать врачей. Молодая усталая медсестра с богатой грудью и томными глазами - эх, будь он хотя бы на двадцать лет моложе, попытался бы, хоть с виагрой, но попытался бы! - неудачно вошла иголкой в вену, теперь на руке сине-жёлтое пятно и тупая боль до локтя.
Он покосился на компьютер, новенький серебристый мак, подаренный Пен-клубом. Отличная вещь. Можно делать всё. Только не писать. Писать не получалось. На «Эрике» - бумага дымилась и горела, на той старой парижской машинке с перепаянными литерами - строчки сыпались горохом, даже тот гудящий белый ящик с пузырём-экраном был очень даже ничего, он написал недурной роман… Мак был стерилен, как дорогая проститутка с перевязанными трубами.
Где бы найти ту старую машинку. Хотя, конечно, дело не в ней. Прав, прав был толстый хам Быков в своей последней рецензии - он безнадёжно исписался. Последнюю повестушку, «Жабий гон», он вымучивал полтора года, и вышел пшик. Нет, в «длинный список Букера» её внесли - из уважения. Но Топоров - маленький пьяный гномик - уже тогда сказал ему «пора завязывать». Он был прав: пора завязывать. Как с женщинами, как с выпивкой. Потенция исчерпана. Финита.
Зазвонил телефон, высветился номер с подсказкой. Из Чехии, Библиотека Вацлава Гавела. Насчёт лекции. Нет, он не поедет. Что он им скажет, этим улыбчивым чехам? Что он смертельно завидует покойнику? А он ему завидует, да. Единственный писатель-шестидесятник, которому удалось стать тем, чем они все мечтали стать, примеряли на себя эту роль, пусть тихонько, в пьяных разговорах, или ночью под одеялом. А он - бездарный, в сущности, драматург, писатель одного приёма - получил эту роль. Гавелу выпал счастливый билет. Который не достался ни Синявскому, ни Солжу, ни ему. Он писал не пьесы, а указы.
За стеной послышался непонятный гул. Он стал громче, ушёл в бас, задребезжали стёкла. Старик испуганно повернулся, задел стакан, тот полетел на пол, но не разбился.
Кряхтя, старик встал на колени, чтобы поднять вещицу. Тут же что-то предательски ёкнуло под ложечкой, отдалось в печёнке. Он замер, хватая ртом воздух.
В таком виде его и застали вошедшие в дом.
Их было трое. Одного старик знал - какой-то либеральный журналист с нерусской фамилией, в последнее время много мелькающий в телевизоре. Лицо второго он тоже где-то видел: военный, с сухим, иссечённым морщинами лицом. Третий был, судя по отъетой физиономии и щёточке усов, украинец, его он не знал совсем.
- Извините за вторжение, - начал военный. - Но у нас срочное дело. Я полковник Леонид Хабаров. Амнистирован, - добавил он.
- Айдер Муждабаев, - представился журналист. - Представляю интересы своего народа, - добавил он.
- Ну… Провидник, - буркнул усач, явно не желая представляться настоящим именем.
Старик с трудом выпрямился и кое-как сел.
- Василий Павлович, - начал Хабаров, - у нас такое дело. Вы знаете, что творится на Украине?
- В Украини, - упрямо бубукнул Провидник.
- В Крыму, - вздохнул Айдер. - Вы понимаете, почему мы к вам пришли?
…Через полчаса на плите стоял чайник. Айдер резал конскую колбасу. Полковник пил водку маленькими глотками.
- И всё-таки это бред, - говорил старик, уже убеждённый и согласный. - У меня нет никаких оснований…
- Я тоже так считаю, - согласился Айдер. - Вообще-то Крым должен принадлежать коренному народу. Но я вижу, что другого выхода пока нет.
- Нужна компромиссная фигура, - напористо излагал Хабаров, явно не со своих слов. - Фигура, приемлемая для мирового сообщества, для России и для Украины. Интеллигент с репутацией в гуманитарных кругах. Не замаранный в политических и финансовых скандалах. Ни в украинских, ни в российских. Умеющий говорить и умеющий писать. И при этом имеющий видение будущего Крыма. Привлекательное видение. Сейчас это самое главное. И вы нам это можете дать. Уже дали, - уточнил он.
- Гарный вижэн, - бубукнул Провидник.
- И не в последнюю очередь, уж извините - никто не будет бояться, что вы зависните у власти, как Путин. Всё-таки не тот возраст. К тому же вы демократ по убеждениям.
- Не особенно, - старик улыбнулся. - За последние сорок лет я разочаровался в некоторых идеалах. Зато я очень верю в полномочия. У меня будут полномочия? Я не хочу быть свадебным генералом. И не потерплю кукловодов у меня за спиной. Вы это понимаете?
- Да. Сейчас мы собрали депутатов, утром голосование. Вы должны появиться перед ними и сказать речь. Вылетаем немедленно. Извините, будет трясти.
…В вертолёте и в самом деле трясло, грохотало и пахло какой-то соляркой. Старик ничего не замечал: пристроив на коленях планшет, он тыкал пальцем в елозящую поверхность экрана. Ему давно так хорошо не писалось.
«Декларация Независимости Республики Крым», - с каждым нажатием движения пальца становились увереннее.
«Мы, народ Крыма, объединёный общей судьбой» - вертолёт ощутимо тряхнуло. Сидящий рядом полковник недовольно покосился.
- И всё-таки я был против, - в который раз вздохнул Айдер.
- Переходите в оппозицию, - посоветовал Хабаров.
«Мы обращаемся к международному сообществу….» - стучал палец.
- Колы выборы? - поинтересовался Провидник.
- Через три месяца. Думаю, решим в первом туре. Других кандидатов всё равно нет.
- И как будет называться моя должность сейчас? - старик оторвался от планшета.
- Координатор Руководящего Совета Республики, - отчеканил Хабаров. - Чтобы не поднимать языковых споров.
- Меджлис имеет иное мнение, - напомил Айдер.
- Почекаемо - поглянемо, - философски рассудил Провидник.
Старик недовольно поморщился - он перечитывал текст. Поправил пару эпитетов, убрал одну запятую. Открыл новый лист.
«Обращение к народу Крыма» - буквы выстраивались в линеечку, как пионеры на параде.
…Старик осторожно сошёл с подкаченной лесенки и встал на криво расстеленную красную дорожку. Вдохнул непривычно тёплый воздух. Посмотрел на небольшую кучку встречающих.
Высокий человек в форме без знаков различия отделился от прочих, подошёл к старику, приобнял за плечи.
- Хорошо долетели, Василий Павлович? - спросил он. - Нам срочно в парламент. Вы готовы?
Старик кивнул. Военный обернулся и крикнул во всю мощь лужёной военной глотки:
- Хрусталёв! Машину президенту Аксёнову!
Поскольку все сейчас занимаются разнообразными фантазиями на украинско-крымскую тему (за которые потом будет несколько неудобно), пофантазирую-ка и я. Но именно пофантазирую, как подобает пейсателю.
Итак. Жанр - альтернативная история. Точка бифуркации - 15 января 2008 года: не случился один инсульт.
ПРЕЗИДЕНТ. (Сказка)
Старик дрожащими руками поставил стакан на стол. Мучительно хотелось выпить. Но пить было нельзя, совсем нельзя. Вчера он позволил себе пару стопочек - из Парижа приезжала Мария Васильевна, сидели до ночи, как же тут себе не позволить. Утром было очень плохо, пришлось вызывать врачей. Молодая усталая медсестра с богатой грудью и томными глазами - эх, будь он хотя бы на двадцать лет моложе, попытался бы, хоть с виагрой, но попытался бы! - неудачно вошла иголкой в вену, теперь на руке сине-жёлтое пятно и тупая боль до локтя.
Он покосился на компьютер, новенький серебристый мак, подаренный Пен-клубом. Отличная вещь. Можно делать всё. Только не писать. Писать не получалось. На «Эрике» - бумага дымилась и горела, на той старой парижской машинке с перепаянными литерами - строчки сыпались горохом, даже тот гудящий белый ящик с пузырём-экраном был очень даже ничего, он написал недурной роман… Мак был стерилен, как дорогая проститутка с перевязанными трубами.
Где бы найти ту старую машинку. Хотя, конечно, дело не в ней. Прав, прав был толстый хам Быков в своей последней рецензии - он безнадёжно исписался. Последнюю повестушку, «Жабий гон», он вымучивал полтора года, и вышел пшик. Нет, в «длинный список Букера» её внесли - из уважения. Но Топоров - маленький пьяный гномик - уже тогда сказал ему «пора завязывать». Он был прав: пора завязывать. Как с женщинами, как с выпивкой. Потенция исчерпана. Финита.
Зазвонил телефон, высветился номер с подсказкой. Из Чехии, Библиотека Вацлава Гавела. Насчёт лекции. Нет, он не поедет. Что он им скажет, этим улыбчивым чехам? Что он смертельно завидует покойнику? А он ему завидует, да. Единственный писатель-шестидесятник, которому удалось стать тем, чем они все мечтали стать, примеряли на себя эту роль, пусть тихонько, в пьяных разговорах, или ночью под одеялом. А он - бездарный, в сущности, драматург, писатель одного приёма - получил эту роль. Гавелу выпал счастливый билет. Который не достался ни Синявскому, ни Солжу, ни ему. Он писал не пьесы, а указы.
За стеной послышался непонятный гул. Он стал громче, ушёл в бас, задребезжали стёкла. Старик испуганно повернулся, задел стакан, тот полетел на пол, но не разбился.
Кряхтя, старик встал на колени, чтобы поднять вещицу. Тут же что-то предательски ёкнуло под ложечкой, отдалось в печёнке. Он замер, хватая ртом воздух.
В таком виде его и застали вошедшие в дом.
Их было трое. Одного старик знал - какой-то либеральный журналист с нерусской фамилией, в последнее время много мелькающий в телевизоре. Лицо второго он тоже где-то видел: военный, с сухим, иссечённым морщинами лицом. Третий был, судя по отъетой физиономии и щёточке усов, украинец, его он не знал совсем.
- Извините за вторжение, - начал военный. - Но у нас срочное дело. Я полковник Леонид Хабаров. Амнистирован, - добавил он.
- Айдер Муждабаев, - представился журналист. - Представляю интересы своего народа, - добавил он.
- Ну… Провидник, - буркнул усач, явно не желая представляться настоящим именем.
Старик с трудом выпрямился и кое-как сел.
- Василий Павлович, - начал Хабаров, - у нас такое дело. Вы знаете, что творится на Украине?
- В Украини, - упрямо бубукнул Провидник.
- В Крыму, - вздохнул Айдер. - Вы понимаете, почему мы к вам пришли?
…Через полчаса на плите стоял чайник. Айдер резал конскую колбасу. Полковник пил водку маленькими глотками.
- И всё-таки это бред, - говорил старик, уже убеждённый и согласный. - У меня нет никаких оснований…
- Я тоже так считаю, - согласился Айдер. - Вообще-то Крым должен принадлежать коренному народу. Но я вижу, что другого выхода пока нет.
- Нужна компромиссная фигура, - напористо излагал Хабаров, явно не со своих слов. - Фигура, приемлемая для мирового сообщества, для России и для Украины. Интеллигент с репутацией в гуманитарных кругах. Не замаранный в политических и финансовых скандалах. Ни в украинских, ни в российских. Умеющий говорить и умеющий писать. И при этом имеющий видение будущего Крыма. Привлекательное видение. Сейчас это самое главное. И вы нам это можете дать. Уже дали, - уточнил он.
- Гарный вижэн, - бубукнул Провидник.
- И не в последнюю очередь, уж извините - никто не будет бояться, что вы зависните у власти, как Путин. Всё-таки не тот возраст. К тому же вы демократ по убеждениям.
- Не особенно, - старик улыбнулся. - За последние сорок лет я разочаровался в некоторых идеалах. Зато я очень верю в полномочия. У меня будут полномочия? Я не хочу быть свадебным генералом. И не потерплю кукловодов у меня за спиной. Вы это понимаете?
- Да. Сейчас мы собрали депутатов, утром голосование. Вы должны появиться перед ними и сказать речь. Вылетаем немедленно. Извините, будет трясти.
…В вертолёте и в самом деле трясло, грохотало и пахло какой-то соляркой. Старик ничего не замечал: пристроив на коленях планшет, он тыкал пальцем в елозящую поверхность экрана. Ему давно так хорошо не писалось.
«Декларация Независимости Республики Крым», - с каждым нажатием движения пальца становились увереннее.
«Мы, народ Крыма, объединёный общей судьбой» - вертолёт ощутимо тряхнуло. Сидящий рядом полковник недовольно покосился.
- И всё-таки я был против, - в который раз вздохнул Айдер.
- Переходите в оппозицию, - посоветовал Хабаров.
«Мы обращаемся к международному сообществу….» - стучал палец.
- Колы выборы? - поинтересовался Провидник.
- Через три месяца. Думаю, решим в первом туре. Других кандидатов всё равно нет.
- И как будет называться моя должность сейчас? - старик оторвался от планшета.
- Координатор Руководящего Совета Республики, - отчеканил Хабаров. - Чтобы не поднимать языковых споров.
- Меджлис имеет иное мнение, - напомил Айдер.
- Почекаемо - поглянемо, - философски рассудил Провидник.
Старик недовольно поморщился - он перечитывал текст. Поправил пару эпитетов, убрал одну запятую. Открыл новый лист.
«Обращение к народу Крыма» - буквы выстраивались в линеечку, как пионеры на параде.
…Старик осторожно сошёл с подкаченной лесенки и встал на криво расстеленную красную дорожку. Вдохнул непривычно тёплый воздух. Посмотрел на небольшую кучку встречающих.
Высокий человек в форме без знаков различия отделился от прочих, подошёл к старику, приобнял за плечи.
- Хорошо долетели, Василий Павлович? - спросил он. - Нам срочно в парламент. Вы готовы?
Старик кивнул. Военный обернулся и крикнул во всю мощь лужёной военной глотки:
- Хрусталёв! Машину президенту Аксёнову!