Жажда.
Я шел тихой дорожкой нашего места в городе и думал, пытаясь понять, что так смущает меня и в мире вокруг, и в себе. Меня осенило. Как много нам кажется постоянным. Как мало нам кажется на злобу дня. Вот в конце времен той страны, в которой я родился, все новости были как мед и елей миру вокруг, не смотря на то, что он разваливался. И только колонка уголовной хроники будила во мне искреннее живое чувство. Тогда как мало было нужно, чтобы почувствовать мне читателю полноту жизни. И как мало нужно было ему, журналисту чтобы решить в одночасье, что в мою жизнь нужно сгружать хронику лопатами. Нет, не лопатами грузовиками, хороня раз от раза мое уважение к труду пера. Я ловил на бровях дуновение невского ветерка и отчетливо видел этот маятник жизни, пришедший в другую крайнюю точку. Точку жажды Добра.