Jul 16, 2008 11:36
каждый теплый вечер в закатный час дядя вася садится на скамейку в парке, достает из авоськи пол буханки хлебушка и запотевшую бутылочку. с нежностью десятиклассника он смотрит на нее и ласково смахивает капельки. в этот заветный час он легким движением руки поворачивает крышечку. он уже чувствует этот запах и у него кружится голова. еще несколько мгновений и жидкость неудержимым потоком хлынет в его горло. а пока - пока надо тянуть момент чтобы насладиться им. пожалуй, он не станет запрокидывать голову и выпивать сразу половину. нет... сегодня надо многое обдумать. щебетание птичек, песчанные дорожки, созерцание карапузов с разбитыми коленками обращало его душу к традициям немецкого романтизма. дядя вася думал о голубой розе и языке символов. о вечных романтических ценностях и идеалах. о жестокости современного мира и о том, что дома скажут - ну вот, ты опять нажрался! при этой мысли дядя вася весь скукожился и напрягся. ему очень не хотелось идти домой. он сделал глоток побольше и решил повспоминать свое детство, т.к. романтизм ему оснавательно поднадоел.
когда дядя вася был совсем маленьким, он еще, понятное дело, не был никаким дядей) он был просто вася.
ему не снились высоковольтные линии передач и большие кусачки. он еще не знал, что засовывать фольгу в розетку очень нехорошо, что соседка Клавдия Геннадиевна не зря била его мокрой тряпкой по лицу и будет это делать на протяжении всей своей необыкновенно длинной жизни, что четвертинка водки свободно помещается в нагрудный карман.
в детстве он был самым обыкновенным ребенком, что и говорить. и даже в самых смелых своих мечтах он не мог представить, что с возрастом станет таким важным человеком.
дядя вася