(no subject)

[patashinsky]

урлацкая

Я так не люблю России, мне руки ее вольны,
народ ее караси и иная печаль волны,
и ливни ее, что щелочь, и время ее, что спирт,
увижу ее еще раз, где разум чудовищ спит,
где пашня ее камнями мостила зерно души,
где мир ее разровняли плечистые малыши,
один на людей похожий, другой до груди босой,
как вымя, вспухая кожей, сочится хмельной росой.

Я так не хочу обратно, да там меня и не ждут,
закрученный многократно унылый столетний жгут,
они зажигают рьяно по маленькому уму,
и бледная Несмеяна танцует свою чуму,
и песни пустые визги дрожат на листве осин,
и тусклое небо виснет, теряя остатки сил,
и крашеные подмостки ломает тупая чернь,
и пьяная дырка мозга гундосит свое: зачем.

Постой, покажи мне руку, я так тобой поражен,
так Цезарь забудет Брута, лаская себя ножом,
так мелкая дрянь поэтов, вменяя язык рабов,
не вспомнит, что им воспета единственная любов,
так в зарослях злой крапивы слепая летит сова,
так часто ты торопливо шептала, что неправа,
мелькают ладони Парки, деянья свои верша,
и тихо растут фиалки, где раньше была душа.