Под глыбами
Словно отменно потрудившись на праздники, уральская погода замерла вчера на весь день в нерешительности, отменив прежнее расписание с фигуристым и выразительным небом.
Насколько я ещё помню, облака (точнее, их налитое свинцом отсутствие, ощущавшееся, напротив, как присутствие) опустились едва ли не до бровей, придавливая посёлок точно крышкой белого концертного рояля.
Или же казанком, залепленным поверху, до спелёнатой тесноты, тестом.
В такие дни не отлипнешь от телевизора под одеялом, но чтобы там ни шло, оно не радует, не может радовать, поскольку погода откачена из полости переменной облачности (а какая ещё бывает?), точно память у склерозника, лишающая его общего со всеми прошлого, но даже и настоящего.
Настоящего, да.
В такие дни особенно чутко спишь внутри всей этой марлевой, палевой, взахлёб, мути (обычное столичное состояние, перекинувшееся, вдруг, по какой-то такой дуге сюда), устало и надорвано (так, как конверт надорван) мечтая о любом снисхождении сверху вниз - то ли дождя, то снега, а то - и того, и другого, неважно, лишь бы прочистить забившийся слизью стояк.
Точно это твоя собственная носоглотка. Полые пазухи, исполненные ментального гайморита.
Место на стене, фреска с которого давным-давно осыпалась и не подлежит восстановлению.