ДЛя Паши С.

[pashukevich]

«Сколько стоит вон тот порше,
Нет не тот, посередине»
Умирая на витрине,
Головой, качая лихо,
Допивая виски тихо,
Человек подумал. «Боже»
Ели б было бы нам проще.

Это горе обыватель,
Мировой обозреватель,
И фотограф и алкаш,
Написал он свой пассаж.
Он обидный был и грубый,
Жаль что бронзовые трубы,
Не прополз наш буцефал.

Имя нашему героя,
Просто Паша, геморроя
За неполные два года,
Он нажил себе с излишком.
И виной тому не Гришка,
Дурачок на Маяковской,
И не Леша Березовский,
Наш коньячный миротворец.

А виной всему желанье,
Заработать много денег,
И менять на берег берег.
Отказавшись от морали,
Словно в быстроходном ралли,
Свои принципы менять.