чуть откроешь на улицу дверь дрожь в коленях и лоб как пергамент потому что животное зверь на пороге стоит и пугает а живет оно в чаще лесной где и в полдень поди не светает и очнувшись от спячки весной без разбора всех встречных съедает словно перст во вселенной одно счета нет припасенным обидам и грустит неизбывно оно над своим вымирающим видом
я наверное сильно неправ истребив в себе всякую жалость у животного землю украв где охотно оно размножалось не судьба мне сиять как хочу помыкать я природой не вправе посолю я себя поперчу на корягу прилягу в дубраве стану кротко считать до пяти чтоб оно меня выследив съело если совесть диктует уйти надо действовать быстро и смело
Это не самое-самое лучшее, это первое, что пришло в голову, поскольку последнее прочитанное. А чем именно оно неотвратительно - обязательно объяснять? Мне кажется, это довольно хорошие стихи.
так речь не про мои вкусы, а про современную поэзию. себе то я льщу в достаточной мере, чтобы полагать, что отличу первосортное стихотворение от второсортного, даже если оно не будет мне близко. в обратном случае есть риск ошибиться, а так-то че.
дрожь в коленях и лоб как пергамент
потому что животное зверь
на пороге стоит и пугает
а живет оно в чаще лесной
где и в полдень поди не светает
и очнувшись от спячки весной
без разбора всех встречных съедает
словно перст во вселенной одно
счета нет припасенным обидам
и грустит неизбывно оно
над своим вымирающим видом
я наверное сильно неправ
истребив в себе всякую жалость
у животного землю украв
где охотно оно размножалось
не судьба мне сиять как хочу
помыкать я природой не вправе
посолю я себя поперчу
на корягу прилягу в дубраве
стану кротко считать до пяти
чтоб оно меня выследив съело
если совесть диктует уйти
надо действовать быстро и смело
АПЦ
Reply
Reply
Reply
но в остальном, ничего особенно хорошего не нахожу, если честно.
Reply
* * *
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрёшь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьёт тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеётся, глядя в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
Reply
Reply
Leave a comment