Бессмертная
...Однажды, поздним зимним вечером, она придет к тебе.
Снежная зима, большой родной город, припорошенный мягким снежным байком, засыпающий под тяжестью черного звездного неба. Ты будешь, как всегда, коротать вечер в компании любимого рыжего кота.
Недопитый виски с растаявшим льдом в стакане, выкуренная пачка сигарет, дым, немного щиплящий глаза, тусклая лампа на рабочем столе, приглушенная музыка. Ваша с ней музыка. Наверное, именно та, которую слышали только ты и она, магия которой не доступна чужаку, проходящему мимо, которую ты писал только для нее и только о ней. Та самая музыка без слов - одна обнаженная мелодия, тянущиеся друг за другом прозрачные ноты... Ты помнишь ночь, когда эта музыка вошла в тебя, в твое сознание, и больше не отпустила. Ты открыл крышку рояля и, словно опьяненный давно не посещавшим тебя вдохновением, как в забытье стал играть... Ты играл долго, должно быть, до самого рассвета, и яркие солнечные лучи зимнего свежего утра застали тебя, дремавшим на диване.
Каждая мелодия, вдруг рождавшаяся внутри тебя, была неожиданной, ведь всякий раз, когда новая песня была завершена, тебе казалось, что это предел - больше ничего не выйдет. К тому же, твоя вечная муза больше не принадлежала тебе, как бы сильно ты этого ни хотел. Она, исстрадавшаяся, запутавшаяся в перепитиях собственной жизни, стала приходить к тебе все реже и реже... За дружеским советом, теплым объятьем, долгим ночным разговором... Где же, где же ты упустил эту ниточку? Отчего все так произошло? - недоумевал ты всегда, когда, вопреки своим желаниям, погружался во взгляд карих светлых глаз напротив тебя. Но ответа не находил... Как и спасения. Твоя муза, даря вдохновение и вихри новой музыки, медленно убивала тебя. Потом она это поняла, и растворилась во времени для тебя, как и ты - для нее.
Шли годы, долгие, тянувшиеся монотонно. Время со скрипом вертело свои шестеренки, но с каждым ударом напольных часов в твоей гостиной, сердце, кажется, начинало стучать легче, свободнее. Во всяком случае, тебе так казалось.
Все, что ты писал после ее исчезновения, было посвящено ей и было вдохновлено воспоминаниями только о ней. Хоть ты и отрицал это, в минуты страшного отчаяния, которое очень некстати накатывало, когда ты мимолетом вспоминал о ней, ты принимал эту мысль, отчего становился не легче - отнюдь. Еще тяжелее. Еще больнее.
Ты знал, что продолжаться так не может, но ничего не мог сделать: с течением этой жизни твоя муза не только перестала тебе принадлежать, но, кажется, отдалилась еще сильнее... Вас разделяли тысячи километров и миллионы минут, проведенных порознь.
Обречены - думается тебе. Дошли до самого края. Дальше - уже некуда. Еще один шаг в эту бездну - и смерть. Состояние, когда любовь мешается с ненавистью, когда страшно сделать лишний вдох - кажется, что воздух вдруг обретет аромат ее духов, которые ты подарил ей двадцать лет назад...
Но она придет.
Сидя в кресле спиной к двери, ты не услышишь ее шагов - только что-то отзовется глубоко в душе, а сердце больно отстучит дробью.
Едва слышно, захлебнувшись во внезапном плаче, она выдохнет твое имя. И ты успеешь подбежать к ней прежде, чем она сползет от бессилья по стене на пол. Она очень долго шла к тебе. Не отпусти ее больше. Держи крепче. Ей это так нужно.
Click to view