Я умерла в 2003-м...
На днях от одного не оче... ...В общем, история долгая, неприятная и к делу отношение имеет косвенное, поэтому перейду сразу к теме.
***
На днях мне стало известно, что в моей биографии есть один весьма интересный факт, а именно, - 20 января 2003 года я была выписана из своей квартиры. Причина, указанная в Листке убытия, - смерть. Сведения эти достоверны и получены из вполне надежного источника. События, предшествовавшие получению этой информации, были крайне неприятны и тягостны, поэтому в тот момент, погруженная с головой в текущие проблемы, я просто приняла к сведению этот факт и лишь автоматически черкнула на бумажке дату своей кончины. Сейчас, когда проблемы более-менее решены и постепенно стали отходить на второй план, пришло некоторое осознание данного обстоятельства.
Получается, что восемь с лишним лет назад прихотливый случай рукой нерадивого работника паспортного стола вычеркнул меня из жизни, ну а потом, видимо, снова вписал, раз проблемы меня нашли в относительно добром здравии. Возможно вы скажете, что все это ерунда, которая не стоит внимания. Но позволю себе не согласиться, поскольку считаю, что все, что происходит с нами и вокруг нас имеет свои причины, - некие невидимые ниточки, которые заставляют мир вращаться, - а мы лишь видим результаты. Кто-то задумывается, почему происходит то или иное событие, а кто-то нет. Но если не задумываться, то как сделать свою жизнь, а следовательно и мир вокруг, лучше?!
***
Я давно не пишу стихотворений, потому что не умею. Точнее, жизнь не располагает к этого рода творчеству. Стихотворения рождаются в особой больной атмосфере, они вырываются как крик души, как последний укус загнанного в сети зверя, - укусил и умер, потому что вариантов больше нет и никогда не будет. Я потеряла эту атмосферу, ее место заняли обильные ужины на ночь, одышка и сердцебиение, ремонт квартиры, забота о муже и прочие бытовые, но вполне приятные штуки. Может, это называется "повзрослеть"?
Однажды "широко известный в узких кругах" (с) поэт сказал, что мои стихотворения плохи, так как они не несут радости. Я до сих пор помню его сосредоточенное лицо, сдвинутые брови и чеховскую бородку. После прочтения он еще целую вечность хмурился, пялясь в белые листы с черными точками моих мыслей, чувств, ощущений... Вы ошиблись, господин поэт, мои стихотворения плохи не потому что они вас не порадовали, а потому что я просто не умею писать.
Однако я не слишком мнительна в отношении подобных вещей и, если бы мне очень хотелось, я бы без зазрения совести опубликовала свое рифмоплетство на всех порталах, куда бы его только пропустили. Благо все на халяву - это же не книгу издавать. Просто в этих простых рифмах вся моя жизнь, все мои переживания, слабости, опасения, обиды. Все то, в чем порой самой себе трудно признаваться, не то что выставить на всеобщее обозрение, - вот, смотрите, перемывайте мои кости и потроха.
***
Когда я узнала дату свой смерти, первым делом мне захотелось вспомнить, что это за день был такой - 20 января 2003-го. К сожалению, ничего не вспомнилось, и тогда я обратилась к своим записям. Я не сдувала пыль с пожелтевших тетрадей, как в фильмах (большую часть своих творений я давно занесла в комп). Я просто открыла папку "2003", просмотрела все, что написала в этот период и нашла стихотворение, написанное спустя 9 дней после кончины.
Самоубийца (опубликовано в сокращении)
На крыше высотного дома
Карниз - твой последний оплот.
Ты вышел из длительной комы,
Теперь ты познаешь полет.
Свобода и Вечность бессмертны,
И путь твой начнется сейчас,
И стукнет уставшее сердце
Последний, единственный раз.
Тебе мнятся Лики Святые,
Их песни звучны и чисты.
И ветер устами своими
Целует ладони твои.
Зовут тебя ангелы в небо -
Предвестники счастья и благ.
И жизнь ту, где счастлив ты не был
Изменит единственный шаг.
Ты долго скрывал свои крылья,
Ночные полеты во сне.
Пустыми и долгими были
Те дни, что ты жил на земле.
Изранен искусственной болью,
Ты делаешь шаг вникуда.
Последней испугана ролью,
Внизу глухо вскрикнет толпа.
И вот оно чувство полета!
На миг закрываешь глаза,
Но видишь уродливых монстров,
Жующих людские сердца.
Ни ликов, ни крыльев, ни пения,
Лишь жуткий пронзительный свист.
И тело в свободном падении
Несется стремительно вниз...
29.01.03.
Вопреки собственным правилам, я решила опубликовать свое личное и плохое. Ведь как-то нехорошо получилось - умерла, и даже никого не пригласила на похороны, не устроила поминок...
Помяните меня, родные, близкие и не очень!
Комментарии из старого Блога.
***
На днях мне стало известно, что в моей биографии есть один весьма интересный факт, а именно, - 20 января 2003 года я была выписана из своей квартиры. Причина, указанная в Листке убытия, - смерть. Сведения эти достоверны и получены из вполне надежного источника. События, предшествовавшие получению этой информации, были крайне неприятны и тягостны, поэтому в тот момент, погруженная с головой в текущие проблемы, я просто приняла к сведению этот факт и лишь автоматически черкнула на бумажке дату своей кончины. Сейчас, когда проблемы более-менее решены и постепенно стали отходить на второй план, пришло некоторое осознание данного обстоятельства.
Получается, что восемь с лишним лет назад прихотливый случай рукой нерадивого работника паспортного стола вычеркнул меня из жизни, ну а потом, видимо, снова вписал, раз проблемы меня нашли в относительно добром здравии. Возможно вы скажете, что все это ерунда, которая не стоит внимания. Но позволю себе не согласиться, поскольку считаю, что все, что происходит с нами и вокруг нас имеет свои причины, - некие невидимые ниточки, которые заставляют мир вращаться, - а мы лишь видим результаты. Кто-то задумывается, почему происходит то или иное событие, а кто-то нет. Но если не задумываться, то как сделать свою жизнь, а следовательно и мир вокруг, лучше?!
***
Я давно не пишу стихотворений, потому что не умею. Точнее, жизнь не располагает к этого рода творчеству. Стихотворения рождаются в особой больной атмосфере, они вырываются как крик души, как последний укус загнанного в сети зверя, - укусил и умер, потому что вариантов больше нет и никогда не будет. Я потеряла эту атмосферу, ее место заняли обильные ужины на ночь, одышка и сердцебиение, ремонт квартиры, забота о муже и прочие бытовые, но вполне приятные штуки. Может, это называется "повзрослеть"?
Однажды "широко известный в узких кругах" (с) поэт сказал, что мои стихотворения плохи, так как они не несут радости. Я до сих пор помню его сосредоточенное лицо, сдвинутые брови и чеховскую бородку. После прочтения он еще целую вечность хмурился, пялясь в белые листы с черными точками моих мыслей, чувств, ощущений... Вы ошиблись, господин поэт, мои стихотворения плохи не потому что они вас не порадовали, а потому что я просто не умею писать.
Однако я не слишком мнительна в отношении подобных вещей и, если бы мне очень хотелось, я бы без зазрения совести опубликовала свое рифмоплетство на всех порталах, куда бы его только пропустили. Благо все на халяву - это же не книгу издавать. Просто в этих простых рифмах вся моя жизнь, все мои переживания, слабости, опасения, обиды. Все то, в чем порой самой себе трудно признаваться, не то что выставить на всеобщее обозрение, - вот, смотрите, перемывайте мои кости и потроха.
***
Когда я узнала дату свой смерти, первым делом мне захотелось вспомнить, что это за день был такой - 20 января 2003-го. К сожалению, ничего не вспомнилось, и тогда я обратилась к своим записям. Я не сдувала пыль с пожелтевших тетрадей, как в фильмах (большую часть своих творений я давно занесла в комп). Я просто открыла папку "2003", просмотрела все, что написала в этот период и нашла стихотворение, написанное спустя 9 дней после кончины.
Самоубийца (опубликовано в сокращении)
На крыше высотного дома
Карниз - твой последний оплот.
Ты вышел из длительной комы,
Теперь ты познаешь полет.
Свобода и Вечность бессмертны,
И путь твой начнется сейчас,
И стукнет уставшее сердце
Последний, единственный раз.
Тебе мнятся Лики Святые,
Их песни звучны и чисты.
И ветер устами своими
Целует ладони твои.
Зовут тебя ангелы в небо -
Предвестники счастья и благ.
И жизнь ту, где счастлив ты не был
Изменит единственный шаг.
Ты долго скрывал свои крылья,
Ночные полеты во сне.
Пустыми и долгими были
Те дни, что ты жил на земле.
Изранен искусственной болью,
Ты делаешь шаг вникуда.
Последней испугана ролью,
Внизу глухо вскрикнет толпа.
И вот оно чувство полета!
На миг закрываешь глаза,
Но видишь уродливых монстров,
Жующих людские сердца.
Ни ликов, ни крыльев, ни пения,
Лишь жуткий пронзительный свист.
И тело в свободном падении
Несется стремительно вниз...
29.01.03.
Вопреки собственным правилам, я решила опубликовать свое личное и плохое. Ведь как-то нехорошо получилось - умерла, и даже никого не пригласила на похороны, не устроила поминок...
Помяните меня, родные, близкие и не очень!
Комментарии из старого Блога.