Aug 07, 2014 17:33
ОНДАТРЫ
На чужой стороне
вспомни сказку про Город лжецов.
Купол храма здесь не
позолочен, а серо-свинцов.
Всякий встречный соврёт.
Извергает не правду, а прах
искорёженный рот,
словно кратер в заросших горах.
А когда побредешь
наугад к перекрёстку границ,
будет путь твой похож
на прощальную вспышку, на блиц.
Там река - это шрам,
что незримым клинком нанесли,
распоров пополам
заскорузлую кожу земли…
Под мостом, в глубине
наблюдая миграцию крыс,
не трясись, - это не
Апокалипсис, просто - эскиз.
Мириады хвостов
По теченью к запруде скользят.
На восход, на восток,
иль на запад плывут - на закат?
Куст навис, бородат,
растрепав паутинки ветлы,
над потоком ондатр
в шерстяном шелестении мглы.
Тектонический гуд
возникает, напасти суля.
Вот и крысы бегут
прочь из города - не с корабля…
И пронзает насквозь
то ли грусть, то ли боли фантом,
как ондатровый хвост,
исчезающий там - под мостом.