Записки эмигранта...
Наткнулся на занятные коротенькие зарисовки из иностранной жизни...
Один мой германский приятель, познакомившийся с местной немкой, попросил, чтобы я перевел для нее на немецкий пушкинское «Я вас любил». Я сказал, что попытаюсь. Перевел....
На следующий день он звонит мне и говорит:
- Миша, спасибо. Ночь была незабываемой. Но возникла проблема.
- Какая? - спрашиваю.
- Требует, чтобы я познакомил ее с поэтом Пушкиным.
- А ты ей объяснил, что он давным-давно умер?
- Объяснил. Не верит.
***************************
Один мой знакомый редактор рассуждал:
- Литература - сложная вещь. Лично я до сих пор не могу понять, что хуже - эпилепсия Достоевского или жена Толстого.
****************************
... сидим, празднуем выход книжки (рассказы). На столе коньяк, виски, легкая закуска. Один из авторов того же номера, хорошенько приняв, начинает рассуждать о классиках.
- Взять того же Гоголя, - говорит. - Смешно, конечно, написано, но, если разобраться - говно... Или Зощенко. Тоже, конечно смешно, но, опять таки, говно, если разобраться...
Проходит некоторое время, он поворачивается ко мне.
- Прочел твои рассказы. Смешные.
- Я понял, - говорю. - Смешные, но говно.
Он посмотрел на меня строго и говорит:
- Не зазнавайся!
*******************************
Знакомый говорит:
- Купил своему ребенку очень полезную книгу. Уголовный кодекс для детей.
- Ничего себе, - говорю. - А кто автор?
- Чуковский. Называется «От двух до пяти».
*******************************
Брюссель, «Эмигрантская лира», поэт Z клеит одну даму, убеждая пойти в его номер в отеле. Как раз в этот момент я прохожу мимо, чтобы взять бокал белого вина и, услышав разговор, роняю:
- Я бы не пошел.
Через некоторое время Z подходит ко мне и спрашивает с укором:
- Ты зачем это сказал?
- Что сказал?
- Что со мною не пошел бы.
- Не понял, - говорю. - А ты хотел бы, чтобы я с тобою пошел?
Несколько лет назад в одной русской газете прочел следующее: «На Маринину сейчас большой спрос. Эту писательницу хорошо иметь на книжных полках».
********************************
Зимой в такси. Разговорился с водилой, тот спрашивает:
- А ты чем вообще занимаешься?
- Да так, - отвечаю, - разным.
- Не, а конкретно?
- Ну, рассказы пишу... Стихи... Картины.
- Молодец, - кивает таксист. - Я бы тоже с удовольствием ни хрена не делал.
********************************
Несколько лет назад праздную день рождения. Принимаю подарки. Один приятель говорит:
- Долго думал, что ж тебе подарить. Потом вспомнил, что ты, типа, писатель, а книга, типа, лучший подарок. Короче... - Он достает из пакета бутылку немецкой водки «Pushkin» и протягивает мне. - Вот, держи. Читай Пушкина в стеклянной обложке...
(С) Юдовский М / Проза. ру