Если однажды зимней ночью путник…
Что еще делать на больничном? Конечно, завернуться поуютнее в теплый клетчатый плед и читать… роман… необычный, состоящий из одних первых глав… но понятно это становится не сразу… а потом затягивает и страницы сами переворачиваются одна за одной…
И вот уже кажется, что ты словно вовлечен в некую литературную игру… что ты читаешь замысловатый роман вместе с Читателем, живущим там, на страницах постмодернизма…
И вот уже невольно становишься свидетелем того, как Читатель романа тоже устроившись поудобнее, открывает параллельно с тобой книгу Итало Кальвино «Если однажды зимней ночью путник…», которая прерывается через несколько страниц… И тогда он (Читатель) идет в магазин, чтобы обменять роман, который по вине издателя оказался неправильно сброшюрован, но и у нового романа Читателю удается прочитать только несколько страниц… и так десять раз...
И вот ты окунаешься в размышления и ощущение самого Читателя, одновременно с тобой читающего книги… а потом словно внедряешься в его сознание… и вот ты уже почти он и думаешь как он и испытываешь те же эмоции и сидишь в той же позе… и вот тебя уже окружают Читательница, пожилой писатель, ведущий дневник, сестра читательницы, читающая все книги с помощью нужной программы и составляющая частотный список часто встречающихся слов, профессор киммерийского языка Уцци-Туцци с кафедры ботно-угорского языка и литературы, издатель Каведанья и нечитающий всезнайка Ирнерио, создающий объекты из книг…
А еще плутоватый переводчик, неуловимый Гермес Марана, не путать с неуловимым Джо)) Это именно благодаря его козням книги теряют продолжение - ну прямо как злой герой на новогодней елке(!), но у него, как и у всякого злодея на зло есть уважительная и очень уважительная причина - он не хочет, чтобы Читательница с упоением и так самозабвенно читала книги…
Но об этом Читатель узнает потом, а сначала он долго блуждает по страницам книг, встречаясь со странными людьми и мирами… и вот одни утверждают ему, что индивидуальные вдохновния каждого писателя расходятся от первичной магмы - универсального источника повествовательной материи, которым является старый индеец-сказитель, другие полагают, что он ясновидящий этот индеец и что он употребляет в пищу галлюциногенные грибы и таким образом проникает во внутренний мир самых сильных духовидческих натур, улавливая их психические волны, а третьи полагают, что он этот сказитель просто реинкарнация Гомера, автора «Тысячи и одной ночи», создателя индейского эпоса «Пополь-Вух», а также Александра Дюма и Джеймса Джойса, всех и сразу. Им возражают… но все напрасно…
Постмодернистский лабиринт захватывает, процесс чтения перехватывает дыхание… потому что новая книжка оборвалась и как всегда на самом интересном месте и ты вместе с Читателем бросаешься в погоню за прерванной книгой и сам не замечаешь как снова и снова устремляешься в новый лабиринт загадок и уловок… И даже если ты и находишь нужную книгу, то за обложкой и переплетом скрывается совершенно другая книга… Книги словно играют с тобой в прятки или хотят заманить в только им одним понятный круг, у которого есть много начал, но нет ни одного завершения…
И вот ты с вокзала провинциального городка попадаешь на хутор, где пряный запах жаркого витает над раскрытой страницей, а оттуда переносишься к морю, где мадмуазель Звида каждые утро рисует ракушки, а господин Каудерер приезжает на велосипеде снимать показания метеоприборов… и вдруг в одночасье пропадает и море и метеоприборы, а вокруг тебя потянулись военные обозы, а лейтенант Алекс Зиннобер встречает на мосту восхитительную Ирину Пирерин, которая на самом деле оказывается… но это только твое предположение, кем может оказаться Ирина, потому что повествование обрывается, а новая книга переносит тебя к совершенно другим героям, которые возят с собой в машине труп некого Жожо, с тем, чтобы незаметно от него избавиться, потом ты встречаешь одного из преподавателей одного из университетов, который бегает в свободное время и его постоянно преследуют телефонные звонки, на которые никто не отвечает… а потом ты вообще оказываешься в Японии, где с ветвей мелким дождем осыпаются листья гинкго, кропя лужайку желтыми точками…
Голова идет кругом, один сюжет наслаивается на другой, а процесс чтения увлекает при этом все больше и больше… и даже уловки злого волшебника, т.е. переводчика остаются бессильными…
Чтение как дыхание, как жизнь, существование... ведь иначе писание книг не имеет смысла…
Но все когда-нибудь заканчивается… И вот прочитана последня страница… ты выходишь из лабиринта: книга закончилась, а ты остался… и остаешься Читателем… прочитанных, недочитанных, много раз перечитанных и еще совсем ненаписанных книг…
А что же Читатель, тот, который остался в книге? А с ним все очень даже хорошо!) Помотавшись по свету он получает и долгожданную книгу и возлюбленную! Раз у каждой истории должен быть конец, сложившийся еще в прежние времена, а именно: после всевозможных перепитий герой и героиня либо шли под венец, либо умирали, то наши герои выбрали первый вариант. Непрерывность жизни им снова показалась лучше, чем неизбежность смерти, тем более, что со второй никто и не торопит...
«Постмодернистская чертовщина!» - воскликнет кто-то, прочитав книжку.
Ну что ж, возможно запутанный лабиринт кого-то отпугнёт, кого-то притянет, кто-то отложит книгу… а любители загадок, сложностей, воспаленного мозга и красивой прозы получат удовольствие…
Каждому своё, каждый решит сам, пуститься ли зимней ночью в путь или нет...
И вот уже кажется, что ты словно вовлечен в некую литературную игру… что ты читаешь замысловатый роман вместе с Читателем, живущим там, на страницах постмодернизма…
И вот уже невольно становишься свидетелем того, как Читатель романа тоже устроившись поудобнее, открывает параллельно с тобой книгу Итало Кальвино «Если однажды зимней ночью путник…», которая прерывается через несколько страниц… И тогда он (Читатель) идет в магазин, чтобы обменять роман, который по вине издателя оказался неправильно сброшюрован, но и у нового романа Читателю удается прочитать только несколько страниц… и так десять раз...
И вот ты окунаешься в размышления и ощущение самого Читателя, одновременно с тобой читающего книги… а потом словно внедряешься в его сознание… и вот ты уже почти он и думаешь как он и испытываешь те же эмоции и сидишь в той же позе… и вот тебя уже окружают Читательница, пожилой писатель, ведущий дневник, сестра читательницы, читающая все книги с помощью нужной программы и составляющая частотный список часто встречающихся слов, профессор киммерийского языка Уцци-Туцци с кафедры ботно-угорского языка и литературы, издатель Каведанья и нечитающий всезнайка Ирнерио, создающий объекты из книг…
А еще плутоватый переводчик, неуловимый Гермес Марана, не путать с неуловимым Джо)) Это именно благодаря его козням книги теряют продолжение - ну прямо как злой герой на новогодней елке(!), но у него, как и у всякого злодея на зло есть уважительная и очень уважительная причина - он не хочет, чтобы Читательница с упоением и так самозабвенно читала книги…
Но об этом Читатель узнает потом, а сначала он долго блуждает по страницам книг, встречаясь со странными людьми и мирами… и вот одни утверждают ему, что индивидуальные вдохновния каждого писателя расходятся от первичной магмы - универсального источника повествовательной материи, которым является старый индеец-сказитель, другие полагают, что он ясновидящий этот индеец и что он употребляет в пищу галлюциногенные грибы и таким образом проникает во внутренний мир самых сильных духовидческих натур, улавливая их психические волны, а третьи полагают, что он этот сказитель просто реинкарнация Гомера, автора «Тысячи и одной ночи», создателя индейского эпоса «Пополь-Вух», а также Александра Дюма и Джеймса Джойса, всех и сразу. Им возражают… но все напрасно…
Постмодернистский лабиринт захватывает, процесс чтения перехватывает дыхание… потому что новая книжка оборвалась и как всегда на самом интересном месте и ты вместе с Читателем бросаешься в погоню за прерванной книгой и сам не замечаешь как снова и снова устремляешься в новый лабиринт загадок и уловок… И даже если ты и находишь нужную книгу, то за обложкой и переплетом скрывается совершенно другая книга… Книги словно играют с тобой в прятки или хотят заманить в только им одним понятный круг, у которого есть много начал, но нет ни одного завершения…
И вот ты с вокзала провинциального городка попадаешь на хутор, где пряный запах жаркого витает над раскрытой страницей, а оттуда переносишься к морю, где мадмуазель Звида каждые утро рисует ракушки, а господин Каудерер приезжает на велосипеде снимать показания метеоприборов… и вдруг в одночасье пропадает и море и метеоприборы, а вокруг тебя потянулись военные обозы, а лейтенант Алекс Зиннобер встречает на мосту восхитительную Ирину Пирерин, которая на самом деле оказывается… но это только твое предположение, кем может оказаться Ирина, потому что повествование обрывается, а новая книга переносит тебя к совершенно другим героям, которые возят с собой в машине труп некого Жожо, с тем, чтобы незаметно от него избавиться, потом ты встречаешь одного из преподавателей одного из университетов, который бегает в свободное время и его постоянно преследуют телефонные звонки, на которые никто не отвечает… а потом ты вообще оказываешься в Японии, где с ветвей мелким дождем осыпаются листья гинкго, кропя лужайку желтыми точками…
Голова идет кругом, один сюжет наслаивается на другой, а процесс чтения увлекает при этом все больше и больше… и даже уловки злого волшебника, т.е. переводчика остаются бессильными…
Чтение как дыхание, как жизнь, существование... ведь иначе писание книг не имеет смысла…
Но все когда-нибудь заканчивается… И вот прочитана последня страница… ты выходишь из лабиринта: книга закончилась, а ты остался… и остаешься Читателем… прочитанных, недочитанных, много раз перечитанных и еще совсем ненаписанных книг…
А что же Читатель, тот, который остался в книге? А с ним все очень даже хорошо!) Помотавшись по свету он получает и долгожданную книгу и возлюбленную! Раз у каждой истории должен быть конец, сложившийся еще в прежние времена, а именно: после всевозможных перепитий герой и героиня либо шли под венец, либо умирали, то наши герои выбрали первый вариант. Непрерывность жизни им снова показалась лучше, чем неизбежность смерти, тем более, что со второй никто и не торопит...
«Постмодернистская чертовщина!» - воскликнет кто-то, прочитав книжку.
Ну что ж, возможно запутанный лабиринт кого-то отпугнёт, кого-то притянет, кто-то отложит книгу… а любители загадок, сложностей, воспаленного мозга и красивой прозы получат удовольствие…
Каждому своё, каждый решит сам, пуститься ли зимней ночью в путь или нет...