(no subject)
Мне город говорит: прости меня!
А я молчу... что я ему отвечу?
Пусть Бог тебя простит. И ты меня.
Пусть наши две навстречу будут речи
звучать, смыкаясь, в воздухе сыром,
в ноябрьской хмари над шоссейным смогом,
над гаражами, над пустым двором,
над этим сквериком, опять прости, убогим...
Пусти меня! - я говорю ему
и проезжаю мимо, мимо. - Хватит
держать меня за горло и слезу
выдавливать из глаз моих некстати.
Но резкость линий, сетка голых крон,
ряд фонарей сутулых, к повороту
идущих, стаи черные ворон,
но эта вот пронзительная нота -
куда ее? куда все это деть?
Зачем в глаза он смотрит, как собака?
С кем без тебя мне стариться, болеть,
смеяться, пить, бродить, стихи калякать? (C) М.Кукин