из радостной жизни люди бежать не хотят.
Я в себе ощущаю какой-то мощный внутренний бунт. Против распорядков, ограничений, быта - против всего. Хочется собрать вещи и сесть в самолет. Или в автобус. В крайнем случае - хер с ним, пусть будет поезд. Хочется бродить по незнакомым улицам, подниматься в горы, просеивать сквозь пальцы морской песок. Хочется писать красивые злые тексты, вышибающие слезу, рвущие шаблон. Ни грамма не продающие - просто художественные.
Но вместо этого изо всех уголков жизни выглядывает необходимость. Надо праздновать день рождения ребенка. Готовить кашу. Мыть посуду. Зарабатывать деньги. Надо, надо, надо. А где место для радости? Для новых впечатлений? Для путешествий? Для свежего ветра, для солнца, для теплого моря? Для дороги, уходящей лентой под колеса?
Я хочу жить и радоваться жизни, но действительность настолько противоречит этому, что мне хочется взять ноут, надеть куртку и уехать. Хоть в Крым. Хоть в Питер. Я даже на Москву согласна. Хоть куда.
Но вместо этого изо всех уголков жизни выглядывает необходимость. Надо праздновать день рождения ребенка. Готовить кашу. Мыть посуду. Зарабатывать деньги. Надо, надо, надо. А где место для радости? Для новых впечатлений? Для путешествий? Для свежего ветра, для солнца, для теплого моря? Для дороги, уходящей лентой под колеса?
Я хочу жить и радоваться жизни, но действительность настолько противоречит этому, что мне хочется взять ноут, надеть куртку и уехать. Хоть в Крым. Хоть в Питер. Я даже на Москву согласна. Хоть куда.