***
Писать - все равно что всаживать меч себе в сердце и мучиться, что не можешь вонзить его еще глубже.
Макс Фрай, «Мастер ветров и закатов»
… Да, но сначала поэту нужно выковать этот меч
из осеннего воздуха, из прошедшего лета,
чтобы голос его зазвенел, как безмолвная речь,
чтобы чувства его сокровенные - были всегда раздеты.
Больше воздуха! - воздуха, воздуха, воздуха!
чтобы легкие, как паруса, забелели,
чтобы вздохи любые из груди вырывались звездами,
чтобы любовью и болью глаза горели
(а при этом в груди - этот меч невозможный:
оттого - настоящий, оттого - тревожный,
из сентябрьского света,
из подкожного ветра,
оттого - как и в море закат - бездонный,
оттого и пронзительно-нежный,
оттого - не святой, не грешный,
оттого - как и свет - невесомый,
оттого - как любовь - обережный),
чтобы боль оставалась себе, а любовь дарилась,
чтобы голос звенел беззаветным раскидистым счастьем,
чтобы осенью стихотворения - разлетались, как листья,
золотым и багровым, и медным, и бронзовым - счастьем,
а зимой чтобы - легкой и милосердной метелью,
а весной - пробудившимся и пробуждающим солнцем,
чтобы летом - полдневною жаркою колыбельной
и нежданным дождем, и всепобеждающим солнцем!
и вовеки - морем невыразимым,
и вовеки - сознанием неугасимым.