8(
Твоя картина убийственна, но лишь для анализа, главную ошибку которого она показывает. <...> Из этой местности нет пути к жизни, хотя от жизни сюда должен бы быть путь. Вот как мы заблудились.
Франц Кафка
Ничто так не отваживает от общения, как столкновения непониманий.
Когда ты хочешь выразить уважение или восхищение, просто подбодрить (потому что слишком хорошо знаешь, как иногда всегда это нужно), но из-за твоей дурости и непроходимого маразма "что сказать - как сказать" это понимают как нечто превратное... критически-насмешливое... как что-то... мерзкое...
Если к тому же сам себя ненавидишь за все свои действия и постоянно сомневаешься в том, что говоришь, как говоришь, зачем говоришь... "Есть ли у меня вообще свое мнение? достаточно ли оно взрослое? достаточно ли оно "умное"? достаточно ли оно верное? имею ли право я его выражать? кто я, чтобы?.." И правда?.. Так замыкаются. Так перестают быть людьми. Если "люди" - это теплокровные открытые миру эксплореры.
В конце концов получается уже даже не шаг вперед - два назад, а - полшага вперед, десяток - назад.
Я, правда, очень стыжусь своих мыслей. Я, правда, очень стыжусь себя. Что бы я ни делала, все кажется мне каким-то несносно-неправильным... Все во мне.
Что делать? Все равно пытаться? Несмотря на то, что почти всюду чувствуешь себя человеком, "при заходе которого в комнату с говорящими людьми сразу умолкают все беседы"?