Intermitente
És sombra,
a possibilidade que não vai acontecer,
mas que ainda assim toca de leve esta alma que no sossego encontrou abrigo.
Chegaste de noite,
no momento que o relógio iniciava a contagem decrescente.
Um dia irás partir,
e ainda assim os teus passos discretos, calmos,
sussurravam sobre uma presença, que ainda hoje é súbtil, mesmo que suas linhas sejam bem definidas.
Como se uma sombra fosse mais que um borrão escuro na claridade de uma vida!
De um castanho quase verde,
o tom que facilmente engana quem com sentimentos se quer ocupar,
não percebi naquele instante a importância do aviso
e agora talvez não vá a tempo.
Assombras as horas pares,
as ímpares controlo eu,
fica mais fácil quando cá dentro só acontece o que deixo acontecer.
Porque existem segundos que ainda cabem na ilusão,
intermitentes,
e que à meia noite dão vida às palavras.