Возвращение на Китову гору
По поводу вчерашней даты.
Баловался я одно время прозой. И было у меня такой рассказик. Три рваных части. Не очень вроде хорошо, но и сказать больше нечего.
И эта... Предупреждаю. Тоскливый рассказ то... Полезете под кат - сами себе злобные буратины.
1.
- Из каких краев держишь путь, солдат?
- Из тех краев, сынок, что не скажешь, близко они, далеко ли отсюда...
- А куда направляешься, солдат?
- В родные места, сынок, где лес, да река, да пригорок земляничный, где дом мой, ворота мои и крыша, разлапистая ель под окном, да стая с коровой, да двор, где жена моя обливала меня водой после покоса и дети мои играли с котятами...
- Отчего же грустна речь твоя, солдат?
- Знаю, сынок, что нет там теперь ни дома, ни ворот, ни крыши, ни детей, ни жены, только ель одна старая черная, да мухоморы под ней...
- Отчего, солдат, не так стар ты, как сед твой волос, как исписано лицо морщинами, как тяжел взгляд? Ведь вижу - можешь дышать ты полной грудью, верна может быть поступь, и сильны твои руки, а идешь, ссутулив плечи, понурив голову, ноги едва волочишь...
- Видел смерть я, сынок, в двух шагах, оттого и волос сед, и тяжел взгляд. И сутулит меня, сгибает, не дает идти доля выжившего, потерявшего своих друзей да единоратников, ожидание встречи со вдовами и сиротами, и невымолвленные их вопросы, почему я вернулся, а их отцов, мужей и братьев там оставил, и немой укор, и слезы из глаз детских.
2.
В наших северных краях осень начинается рано, уже в начале августа. Это еще не осень в полном своем проявлении. Еще царит зелень, и цветут травы, и частенько солнце нагревает крыши так, что не коснешься. Но уже видна ее поступь - осень идет и оставляет следы. Ее предвестницы-избранницы - липы. Она будто шагает по их кронам волшебными башмачками, и где ступила, желтеют листья. И не пропустит ни одной. Пройдешь по лесу ли, дороге, и на фоне бодрой зелени каждой липы выделяется пятном одна ветка с пожелтевшей листвой. И понимаешь - скоро осень...
Бывает так, что у некоторых совсем еще нестарых людей без каких-либо видимых причин появляются седые волосы. Не по одному волоску, а вдруг светлым пятном на голове появляется сразу целая прядь седины. Это неотвратимая старость оставляет самый ранний свой след. Видимо, для того, чтобы не забывали, что срок ограничен, что не нужно тратить время впустую, а нужно оставить о себе память, нужно принести плоды, бросить семя... Помочь, тем кто нуждается, порадоваться вместе со счастливыми... Построить дом, вырастить детей... Посадить липу за окном. И когда старость окончательно вступит в свои права, показывать внукам, как в августе локоном желтой седины украшает осень ее крону.
А моя голова седа полностью, хоть я и не стар еще и осень моей жизни не очень близко. Внезапный холод близкой смерти украсил снежно-пепельным цветом мою голову. Сволочь война подвела меня ближе к грани, а близких моих перевела за нее... Затянулись уж давно мои раны и не ноют, зарубцевались швы, зажили шрамы. Но кровоточит разорванная клочьями душа, и каждый обрывок ее покоится под землей - где с павшим в бою, где с умершим от ран, и в память о них прорастает - где травой, где цветами, а где горькой полынью.
И это не конец еще моим терзаниям. Вот иду я в свои края, и знаю - иду оставить еще один, самый большой, обрывок своей души, что прорастет крапивой на пепелище моего дома в память о жене и детях. И сяду я под черной елью, и услашат мой вой лес, да река, да пригорок земляничный...
3.
Как же хороша наша КИтова Гора на закате! И кому только пришла в голову сказочная фантазия назвать так наше село?! Заберись на Синёв камень да глянь вниз. Зелень леса по склону и быстрое течение вод прозрачной Ии внизу под горой. А среди этой красоты будто детской рукой расставлены по всему склону до вершины горы, до ровного места, игрушечные домики - наше село. А округлый бок горы впрямь напоминает кита из давешней детской сказки, на спине которого стояла деревня. И кажется что вот-вот приподнимется кит, стряхнет с себя дома да людей, раскроет пасть, выпустит в Щучье Улово ладьи да уплывет восвояси, хлопнув по воде хвостом так, что сонм брызг в ярком солнечном свете заиграет радугой, влажной пылью окутают они удивленных, воочию увидевших чудо, людей. Как часто людям не хватает чуда. Как им хочется верить в кого-нибудь доброго, любящего, всесильного, оберегающего... Особенно когда тяжела жизнь, когда мало радости, но много горя. И чем страшнее горе, тем больше таких людей.
И смотрят они на меня косо - как же, мол, ты без веры в него - бога - живешь? А я им - ответьте сперва, если бог такой, как вы мне описываете, то зачем? Зачем пришлось на войну идти, мотаться по фронтам да по медсанбатам? Зачем в плен да по чужим краям столько лет и зим? Зачем выжить, пройти все, с одной надеждой на возвращение домой - потому что ДОЛЖЕН вернуться - вцепляться зубами-когтями в глотку врагу, быть хитрее его, быстрее, сильнее, беспощаднее, и потом, когда выжил и прошел, получить страшную весть... Случайный пожар... Никто не выжил... Зачем? Молчите? А ведь это вам только я один такие вопросы задаю. А если зададут все, кто ТАМ был, что скажете? Зачем война? Зачем гибнут в страданиях невинные, старики, дети? Зачем столько зла на земле?
И смотрят на меня осуждающе да непонимающе.
Молитесь за меня, сородичи, обуял меня бес! Не нужен мне такой бог, не хочу в него верить! Не хочу да и не могу... Потому что не смогу ответить вон тому босоногому мальчишке, почему бог допустил, что его самый лучший в мире папка не вернулся с войны...
Встану, да подпрыгнув топну что есть сил оземь обеими ногами - всколыхнись, кит сонный! Смейся да плачь, Китова Гора - твой сын домой вернулся!
Баловался я одно время прозой. И было у меня такой рассказик. Три рваных части. Не очень вроде хорошо, но и сказать больше нечего.
И эта... Предупреждаю. Тоскливый рассказ то... Полезете под кат - сами себе злобные буратины.
1.
- Из каких краев держишь путь, солдат?
- Из тех краев, сынок, что не скажешь, близко они, далеко ли отсюда...
- А куда направляешься, солдат?
- В родные места, сынок, где лес, да река, да пригорок земляничный, где дом мой, ворота мои и крыша, разлапистая ель под окном, да стая с коровой, да двор, где жена моя обливала меня водой после покоса и дети мои играли с котятами...
- Отчего же грустна речь твоя, солдат?
- Знаю, сынок, что нет там теперь ни дома, ни ворот, ни крыши, ни детей, ни жены, только ель одна старая черная, да мухоморы под ней...
- Отчего, солдат, не так стар ты, как сед твой волос, как исписано лицо морщинами, как тяжел взгляд? Ведь вижу - можешь дышать ты полной грудью, верна может быть поступь, и сильны твои руки, а идешь, ссутулив плечи, понурив голову, ноги едва волочишь...
- Видел смерть я, сынок, в двух шагах, оттого и волос сед, и тяжел взгляд. И сутулит меня, сгибает, не дает идти доля выжившего, потерявшего своих друзей да единоратников, ожидание встречи со вдовами и сиротами, и невымолвленные их вопросы, почему я вернулся, а их отцов, мужей и братьев там оставил, и немой укор, и слезы из глаз детских.
2.
В наших северных краях осень начинается рано, уже в начале августа. Это еще не осень в полном своем проявлении. Еще царит зелень, и цветут травы, и частенько солнце нагревает крыши так, что не коснешься. Но уже видна ее поступь - осень идет и оставляет следы. Ее предвестницы-избранницы - липы. Она будто шагает по их кронам волшебными башмачками, и где ступила, желтеют листья. И не пропустит ни одной. Пройдешь по лесу ли, дороге, и на фоне бодрой зелени каждой липы выделяется пятном одна ветка с пожелтевшей листвой. И понимаешь - скоро осень...
Бывает так, что у некоторых совсем еще нестарых людей без каких-либо видимых причин появляются седые волосы. Не по одному волоску, а вдруг светлым пятном на голове появляется сразу целая прядь седины. Это неотвратимая старость оставляет самый ранний свой след. Видимо, для того, чтобы не забывали, что срок ограничен, что не нужно тратить время впустую, а нужно оставить о себе память, нужно принести плоды, бросить семя... Помочь, тем кто нуждается, порадоваться вместе со счастливыми... Построить дом, вырастить детей... Посадить липу за окном. И когда старость окончательно вступит в свои права, показывать внукам, как в августе локоном желтой седины украшает осень ее крону.
А моя голова седа полностью, хоть я и не стар еще и осень моей жизни не очень близко. Внезапный холод близкой смерти украсил снежно-пепельным цветом мою голову. Сволочь война подвела меня ближе к грани, а близких моих перевела за нее... Затянулись уж давно мои раны и не ноют, зарубцевались швы, зажили шрамы. Но кровоточит разорванная клочьями душа, и каждый обрывок ее покоится под землей - где с павшим в бою, где с умершим от ран, и в память о них прорастает - где травой, где цветами, а где горькой полынью.
И это не конец еще моим терзаниям. Вот иду я в свои края, и знаю - иду оставить еще один, самый большой, обрывок своей души, что прорастет крапивой на пепелище моего дома в память о жене и детях. И сяду я под черной елью, и услашат мой вой лес, да река, да пригорок земляничный...
3.
Как же хороша наша КИтова Гора на закате! И кому только пришла в голову сказочная фантазия назвать так наше село?! Заберись на Синёв камень да глянь вниз. Зелень леса по склону и быстрое течение вод прозрачной Ии внизу под горой. А среди этой красоты будто детской рукой расставлены по всему склону до вершины горы, до ровного места, игрушечные домики - наше село. А округлый бок горы впрямь напоминает кита из давешней детской сказки, на спине которого стояла деревня. И кажется что вот-вот приподнимется кит, стряхнет с себя дома да людей, раскроет пасть, выпустит в Щучье Улово ладьи да уплывет восвояси, хлопнув по воде хвостом так, что сонм брызг в ярком солнечном свете заиграет радугой, влажной пылью окутают они удивленных, воочию увидевших чудо, людей. Как часто людям не хватает чуда. Как им хочется верить в кого-нибудь доброго, любящего, всесильного, оберегающего... Особенно когда тяжела жизнь, когда мало радости, но много горя. И чем страшнее горе, тем больше таких людей.
И смотрят они на меня косо - как же, мол, ты без веры в него - бога - живешь? А я им - ответьте сперва, если бог такой, как вы мне описываете, то зачем? Зачем пришлось на войну идти, мотаться по фронтам да по медсанбатам? Зачем в плен да по чужим краям столько лет и зим? Зачем выжить, пройти все, с одной надеждой на возвращение домой - потому что ДОЛЖЕН вернуться - вцепляться зубами-когтями в глотку врагу, быть хитрее его, быстрее, сильнее, беспощаднее, и потом, когда выжил и прошел, получить страшную весть... Случайный пожар... Никто не выжил... Зачем? Молчите? А ведь это вам только я один такие вопросы задаю. А если зададут все, кто ТАМ был, что скажете? Зачем война? Зачем гибнут в страданиях невинные, старики, дети? Зачем столько зла на земле?
И смотрят на меня осуждающе да непонимающе.
Молитесь за меня, сородичи, обуял меня бес! Не нужен мне такой бог, не хочу в него верить! Не хочу да и не могу... Потому что не смогу ответить вон тому босоногому мальчишке, почему бог допустил, что его самый лучший в мире папка не вернулся с войны...
Встану, да подпрыгнув топну что есть сил оземь обеими ногами - всколыхнись, кит сонный! Смейся да плачь, Китова Гора - твой сын домой вернулся!