Убить Левиафана
Бил надысь бюрократическую гидру. Огнём и мечом рубил прям наотмашь. Для разминки зашёл в военкомат - забрать военный билет. Думаю, в армии не служил, пусть хоть военный билет будет. Паспорт принёс - мол, смотрите, вот он я, вот мой паспорт, вон через дорогу мой дом - чего не слали мне повестки? Чего как в школе пришёл последний раз - так и забыли про меня? А дураков всяких служить отправляли! Короче, такой весь патриот пришёл и требую соблюдения моих прав и обязанностей. В ответ, женщины совершенно не военного вида (кстати, вообще в длинных затхлых зелёных коридорах не встретил ни одного усатого прапора - одни бабы у нас призывают как-будто) сказали, что вон висит список, там надо всё собрать и приходить. А там этих справок - на кредит в МВФ меньше небось надо. Нет, думаю, всё мне не собрать никогда. Видимо, так и буду ходить без военного билета, как дезертир какой-то.
Следующая остановка, значит, ГАИ. Права решил поменять - с басурманских на православные. И тут на тебе тоже осложнение - то принеси, это сдай. Что самое главное - справки им подавай от психиатра и от нарколога. А ещё и общее мед обследование пройди. С последним, кстати, быстро получилось - тысячу рублей за углом отдал, и девушка-офтальмолог освидетельствовала меня за семерых эскулапов сразу: от хирурга до кардиолога. А вот, что я не пью и не кусаюсь подтвердить, сказали, не могут - ступай, добрый молодец в диспансеры.
Вот что странно - в стране на дорогах куча психов, пол-страны синие, а на водительские права тут требуют справки, что ты не псих и не алкаш. И ведь как-то люди эти права получают в большом количестве!
Пришёл, значит, сначала сдаваться в психоневрологический диспансер - такая там тишина, умиротворение. Тряпка серая мокрая у лестницы лежит - как в школе у нас. Удивительное дело - эти тряпки, их бы вместо медведя на эмблему Единой России поставить - повсюду они в гос учреждениях. Везде одинаково серые, грязные и вонючие - тоже скрепа, в некотором смысле. По-крайней мере детство и юность я вспомнил.
У психиатра какая-никакая, а очередь-таки была - ни большая ни маленькая. Реальность нашей страны, победившей духовности и духовность одновременно, оказалась как обычно где-то посередине - как русских сказках. Перефразируя Атоса: для Дождя слишком мало, а для Первого канала - слишком много.
С виду очередники все были нормальные. Значит, точно, наверное, психи. Только моя очередь подошла - привезли на "скоряке" какого-то Лёху: тихий такой паренёк в спортивном костюмчике, лет 17-30. В наручниках. Очередь как наручники увидала - вжалась в стулья. С Лёхой санитарка - тётя лет 40 и водила - тоже тихий, но суровый. Нам, говорят, без очереди - случай экстренный: я в карту его через плечо заглянул, а там такой Левиафан - Звягинцев бы от зависти себе голову откусил. Воспитывался бабушкой, родители как водится - алкаши; у пациента ВИЧ и параноидальная шизофрения в довесок; трудовой путь состоял из какой-то лечебницы, приводов в ментуру и попытки трудоустройства в автомастерскую, где "проявил себя неспособным и не обучаемым". И, кстати, по документам, мой ровесник. Местный. Земляк, значит. Кстати, подумал, что я, может, тоже, вроде как левиафанец, наверное, по праву земли. Надо всё-таки осилить этот мрачный скандинавский эпос - сличить, так сказать, художественную составляющую с реальностью. А то в этой Москве совсем жизни не видно-то.
Пока ждали, что кабинет освободится, водила исполнял психолога: сурово и односложно приободрял Лёху, что "ща быстро и покурим", "чо как - не жмёт?", "чо ты вообще разнервничался-то", "ну-ну, давай тут поспокойнее" и прочие, значит, хитрющие уловки для удержания хрупкого равновесия между серым пейзажем диспансера и богатым внутренним миром пациента.
Наконец, подошла моя очередь. Мои надежды на долгую задушевную беседу с вкрадчивыми вопросами не оправдались. Вопросов, собственно, было только два: были ли психи в роду и кем работаю. И чего люди в медах своих по семь лет учатся на врача - всё вон как просто, оказывается. Зато, из окна церковь видать было. И когда про психов спросили - колокола зазвонили. Роковой момент, скажу я вам. Дорогого стоит. Был бы фильм - я б наверное, по сценарию степлером их должен был бы поубивать всех в этом месте (Звягинцев, будешь "Левиафан. Возвращение" снимать - возьми идею на заметку!). В общем, женщина-врач, дожевала печеньку и шлёпнула мне печать, что я здоров. А вы говорите, карательная психиатрия, карательная психиатрия - вообще как лично к Гиппократу на приём попал.
Думаю, раз такая пруха - надо быстрее к наркологу бежать, вдруг и там пронесёт. У нарколога, вообще очереди не оказалось. Чудеса да и только. Вся страна бухает, а у нарколога - чисто выходной в трудовые будни. Здрасьте, говорю, мне б справку, что не пьющий. А вы точно не пьющий? Точно. Вот вам справка. Нарколог даже головы не поднял и это не метафора ни разу.
Так что теперь я счастливый обладатель официальных справок установленного образца, что я не псих и не алкаш. А вы говорите, Серебряков, а вы говорите, гнев и достоинство.
Следующая остановка, значит, ГАИ. Права решил поменять - с басурманских на православные. И тут на тебе тоже осложнение - то принеси, это сдай. Что самое главное - справки им подавай от психиатра и от нарколога. А ещё и общее мед обследование пройди. С последним, кстати, быстро получилось - тысячу рублей за углом отдал, и девушка-офтальмолог освидетельствовала меня за семерых эскулапов сразу: от хирурга до кардиолога. А вот, что я не пью и не кусаюсь подтвердить, сказали, не могут - ступай, добрый молодец в диспансеры.
Вот что странно - в стране на дорогах куча психов, пол-страны синие, а на водительские права тут требуют справки, что ты не псих и не алкаш. И ведь как-то люди эти права получают в большом количестве!
Пришёл, значит, сначала сдаваться в психоневрологический диспансер - такая там тишина, умиротворение. Тряпка серая мокрая у лестницы лежит - как в школе у нас. Удивительное дело - эти тряпки, их бы вместо медведя на эмблему Единой России поставить - повсюду они в гос учреждениях. Везде одинаково серые, грязные и вонючие - тоже скрепа, в некотором смысле. По-крайней мере детство и юность я вспомнил.
У психиатра какая-никакая, а очередь-таки была - ни большая ни маленькая. Реальность нашей страны, победившей духовности и духовность одновременно, оказалась как обычно где-то посередине - как русских сказках. Перефразируя Атоса: для Дождя слишком мало, а для Первого канала - слишком много.
С виду очередники все были нормальные. Значит, точно, наверное, психи. Только моя очередь подошла - привезли на "скоряке" какого-то Лёху: тихий такой паренёк в спортивном костюмчике, лет 17-30. В наручниках. Очередь как наручники увидала - вжалась в стулья. С Лёхой санитарка - тётя лет 40 и водила - тоже тихий, но суровый. Нам, говорят, без очереди - случай экстренный: я в карту его через плечо заглянул, а там такой Левиафан - Звягинцев бы от зависти себе голову откусил. Воспитывался бабушкой, родители как водится - алкаши; у пациента ВИЧ и параноидальная шизофрения в довесок; трудовой путь состоял из какой-то лечебницы, приводов в ментуру и попытки трудоустройства в автомастерскую, где "проявил себя неспособным и не обучаемым". И, кстати, по документам, мой ровесник. Местный. Земляк, значит. Кстати, подумал, что я, может, тоже, вроде как левиафанец, наверное, по праву земли. Надо всё-таки осилить этот мрачный скандинавский эпос - сличить, так сказать, художественную составляющую с реальностью. А то в этой Москве совсем жизни не видно-то.
Пока ждали, что кабинет освободится, водила исполнял психолога: сурово и односложно приободрял Лёху, что "ща быстро и покурим", "чо как - не жмёт?", "чо ты вообще разнервничался-то", "ну-ну, давай тут поспокойнее" и прочие, значит, хитрющие уловки для удержания хрупкого равновесия между серым пейзажем диспансера и богатым внутренним миром пациента.
Наконец, подошла моя очередь. Мои надежды на долгую задушевную беседу с вкрадчивыми вопросами не оправдались. Вопросов, собственно, было только два: были ли психи в роду и кем работаю. И чего люди в медах своих по семь лет учатся на врача - всё вон как просто, оказывается. Зато, из окна церковь видать было. И когда про психов спросили - колокола зазвонили. Роковой момент, скажу я вам. Дорогого стоит. Был бы фильм - я б наверное, по сценарию степлером их должен был бы поубивать всех в этом месте (Звягинцев, будешь "Левиафан. Возвращение" снимать - возьми идею на заметку!). В общем, женщина-врач, дожевала печеньку и шлёпнула мне печать, что я здоров. А вы говорите, карательная психиатрия, карательная психиатрия - вообще как лично к Гиппократу на приём попал.
Думаю, раз такая пруха - надо быстрее к наркологу бежать, вдруг и там пронесёт. У нарколога, вообще очереди не оказалось. Чудеса да и только. Вся страна бухает, а у нарколога - чисто выходной в трудовые будни. Здрасьте, говорю, мне б справку, что не пьющий. А вы точно не пьющий? Точно. Вот вам справка. Нарколог даже головы не поднял и это не метафора ни разу.
Так что теперь я счастливый обладатель официальных справок установленного образца, что я не псих и не алкаш. А вы говорите, Серебряков, а вы говорите, гнев и достоинство.