Почём кило бороды?

Jun 03, 2013 11:11

Занесло на выходных в логово к хипстерам. И сразу шок - все хипстеры сами смеются над хипстерами! Пока вы ещё не оправились от этого уже мощнейшего шока, возвращаю вас обратно в плавное повествование.

Бежали мы к хипстерам не от хорошей жизни - от алкогольного разврата и великоблядского угара бежали. Волею судеб и тропинками нетворкинга были надысь на какой-то барже, где собралось то, что в глянцевых журналах называют "красивые люди" - кучка бесполезных ублюдков, как по мне. Но халявное шампанское а-la zaleisya и какой-никакой фуршет примеряют с этой импотентной действительностью даже такого мытыщинского Че Гевару, как я. В общем, пропустив через себя за пятницу-субботу какое-то гомеричское количество бухла, в воскресенье был взят курс на детокс и обретение внутренней гармонии через осмеяние сирых и убогих - пошли прогуляться на хипстерский блошиный рынок. Посмотреть на твид, роговые очки, веганский хавчик и вообще подышать, так сказать, винтажом. Вдарить контрастом по гламуру и потребительству.

Хипстеры встретили нас бородами. Бород не было только у женщин и детей. Смузи лилось рекой. Неприятно пахнуло развеселыми женевскими вечеринками с тамошними аборигенами. Взляд упал а прилавок с надписью "Наливаем за покупку", рядом приветливо улыбалась во все свои 40 градусов бутылка виски. Солнце играло и переливалось в ней, пропуская свои золотистые лучики сквозь медовый цвет. В голове всё зашумело, глаза - влажные, запах черёмухи, как из детства, ударил в нос. Я поднял глаза на продавца - он был без бороды. "Это знак!" литаврами прогремело у меня в голове, рука потянулась к кошельку, туловище подалось навстречу мечте.

"Ну чо застыл - опять бухло нашёл?! Пошли дальше", - мой мир рухнул в одно мгновение. Как в тумане, я прошёл ещё пару метров, как вдруг налетели тучи, и нас обрушился ливень. Природа плакала со мной, как с Печориным в Тамани.

Далее последовал процесс бесцельного блуждания промеж товарных рядов. Дождь безжалостно загнал нас в самую гущу винтажа. При ближайшем рассмотрении винтаж представлял собой запредельное количество невообразимого барахла, [синтагма\] зачем-то аккуратно [/синтагма] разложенного перед, видимо, продавцами. Большинство творений было похоже на экспонаты археологических музеев, где-то так меловой период мезозоя - ну то есть тупо палочки, веточки, камушки. Попадались какие-то тряпочки со следами воздействия примитивных орудий обработки. За всё это хипстеры расчитывали получить довольно-таки нехуёвое вознаграждение в виде бумажных денег. На мой взгляд, единственный способ товарооборота, который у них там возможен - это собирательство и бартер. А тут - опа - и цены в рублях. В силу моей природной бережливости и неприязни к поношенному барахлу, то, как работает эта хипстерская экономика, так и осталось для меня загадкой.

А теперь, возвращаясь к проблеме, вынесенной в начало этого эпического полотна (хуле вы думали - я тут поржать просто?), повторюсь: кого там ни послушай - все ржут над хипстерами. Более того, многих они там даже "заебали уже". В моей пытливой голове родился навязчивый вопрос - а где же эти самые хипстеры тогда, если всё, что так похоже на них - отрицает собственную хипстерность? Неужели современные хипстеры - лишь симулякр? Новообразование, узурпировавшее власть умов и скинни ножек, умело мимикрируя бородой под дженуин дженерэйшн? Где же те самые пра-хипстеры - родившиеся от Великой Бородатой Матери? А может их и нет вовсе? Может хипстеры - это как современное искусство - лишь массовая галлюцинация? Мучимый этими вопросами, я плохо спал всю ночь. Мни снился Путин в твидовом пиджаке с завитыми усами, который уговаривал меня купить у него фалафель. И когда я уже протянул ему деньги, а он полез в карман скинни брюк за сдачей, я увидел, что на меня из глубины комнаты смотрит Сталин. Во френче и с не завитыми усами. Смотрит и качает головой. Мне стало стыдно, я и проснулся.
Previous post Next post
Up
[]