Скифы?
В конце января 1918г Блок пишет суперпатриотическое, как ему казалось (и продолжает казаться многим до нынешней поры) стихотворение "Скифы".
"Мильоны (!) нас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы.Попробуйте, сразитесь с нами! Да, Скифы - мы! Да, азиаты - мы, - с раскосыми и жадными очами!..."
Стихотворение сие до сих пор цитируется восторженными поклонниками, как яркий образец патриотизма, который самые примитивные "квасные патриоты" представляют
себе обычно не как долгий неблагодарный труд на благо Родины, а как устрашающее размахивание кулаками в сторону Запада, Юга и Востока: "Вот, мол, мы какие! Ужо вам!"
А действительно - какие? Азиаты (в худшем смысле, вкладываемом в это слово?). Скифы? Людоеды: "Мы любим плоть, и вкус её, и цвет, и душный смертный плоти запах." Странно слышать подобное от тончайшего лирика Серебряного века. Показательно, что написано это в преддверии позорнейшего похабного Брестского мира, по которому фактически победившая ценой миллионов жизней своих лучших сынов Россия легла в ноги побеждённым, отдавая на растерзание им значительную часть собственного народа и территорий: Малую Русь, Белую Русь, Прибалтику, Дон... Написано сразу после такой же неумной и попросту позорной поэмы "Двенадцать" (которую нас заставляли заучивать в школе), в результате чего даже такие ценители Блока, как Бунин, Гиппиус и др. отказались при встрече ему руку подавать. Написано, что вполне вероятно, человеком с больной психикой - ведь в скором времени всё кончилось сумасшествием и смертью поэта.
Но кому-то очевидно было выгодно "втюхивать" в наше сознание не произведения, написанные на пике творчества поэта - а плод психического расстройства на его упадке.
"Мильоны нас.." Надо же - миллионами швыряться! По расчётам того времени сегодня русских в мире должно было бы быть раз в пять больше, чем в действительности. Дошвырялись...
Пора бы сказать прямо о колоссальном отрыве значительной части поэтов Серебряного века от реальной жизни народа. Благожелательное общество того времени (не в пример нашему) создало им тепличные условия в "башнях из слоновой кости" позволяя отрешенно от реальности "чушь прекрасную нести".
Блок и реальность - смешно. Особенно в войну, на "фронтах" которой он "отважно сражался" в некоем странном подразделении "земгусар". Впрочем как и большинство коллег. Да был и бесстрашный Гумилёв, ставший на настоящем фронте георгиевским кавалером, но такие в нашем обществе долго не живут. Выживают другие. Это Есенин, удачно освобождённый от защиты Отечества царским семейством по протекции Распутина. Кстати - ни слова благодарности ни им, ни ему мы у него не найдём. Это Маяковский (агитатор - главарь!), слёзно вымоливший в ногах у Горького заступничества от призыва в армию.
И вот такие люди в сознание многих поколений укладываются, как "голос народа" и революции. Вот только когда чижики-пыжики (нет-нет, не в творческом - в плане житейском!) начинают воображать себя Орлами (в чужой клетке), то кончается это зачастую плачевно. То сумасшествием, то петлёй в "Англетере", то пулей в висок. В недрах каждого общества всегда таятся частички зла и ненависти, и если бездумно раздувать их, то кончится всё трагически, даже если после взрыва память шалунов ещё целый век будут увенчивать лавровыми венками.
К творчеству Б.Ш.Окуджавы отношусь неоднозначно, чем-то восхищаюсь, что-то не воспринимаю. Но вот недавно, перечитывая томик его песен и стихов, нашел стихотворение, на мой взгляд являющееся достойной альтернативой блоковским "Скифам". Спокойное, без излишнего пафоса, оно отражает и мои мысли, тем более конечно же позиция человека воевавшего(реально!) и знающего жизнь, с раннего детства оставшегося без погубленных строем родителей, мне гораздо более близка.
Мне русские милы из давней прозы
и в пушкинских стихах.
Мне по сердцу их лень, и смех, и слёзы,
и горечь на устах.
Когда они сидят на кухне старой
во власти странных дум,
их горький век, подзвученный гитарой,
насмешлив и угрюм.
Когда толпа внизу кричит и стонет,
что - гордый ум и честь?
Их мало так, что ничего не стоит
по пальцам перечесть.
Мне по сердцу их вера и терпенье,
неверие и раж...
Кто знал, что будет страшным пробужденье
и за окном пейзаж?
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - всё скифы, скифы.
Их тьмы, и тьмы, и тьмы.
И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба.
И кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них толпа.
Я знаю этот мир не понаслышке,
я из него пророс,
но за его утраты и излишки
с меня сегодня спрос.
"Мильоны (!) нас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы.Попробуйте, сразитесь с нами! Да, Скифы - мы! Да, азиаты - мы, - с раскосыми и жадными очами!..."
Стихотворение сие до сих пор цитируется восторженными поклонниками, как яркий образец патриотизма, который самые примитивные "квасные патриоты" представляют
себе обычно не как долгий неблагодарный труд на благо Родины, а как устрашающее размахивание кулаками в сторону Запада, Юга и Востока: "Вот, мол, мы какие! Ужо вам!"
А действительно - какие? Азиаты (в худшем смысле, вкладываемом в это слово?). Скифы? Людоеды: "Мы любим плоть, и вкус её, и цвет, и душный смертный плоти запах." Странно слышать подобное от тончайшего лирика Серебряного века. Показательно, что написано это в преддверии позорнейшего похабного Брестского мира, по которому фактически победившая ценой миллионов жизней своих лучших сынов Россия легла в ноги побеждённым, отдавая на растерзание им значительную часть собственного народа и территорий: Малую Русь, Белую Русь, Прибалтику, Дон... Написано сразу после такой же неумной и попросту позорной поэмы "Двенадцать" (которую нас заставляли заучивать в школе), в результате чего даже такие ценители Блока, как Бунин, Гиппиус и др. отказались при встрече ему руку подавать. Написано, что вполне вероятно, человеком с больной психикой - ведь в скором времени всё кончилось сумасшествием и смертью поэта.
Но кому-то очевидно было выгодно "втюхивать" в наше сознание не произведения, написанные на пике творчества поэта - а плод психического расстройства на его упадке.
"Мильоны нас.." Надо же - миллионами швыряться! По расчётам того времени сегодня русских в мире должно было бы быть раз в пять больше, чем в действительности. Дошвырялись...
Пора бы сказать прямо о колоссальном отрыве значительной части поэтов Серебряного века от реальной жизни народа. Благожелательное общество того времени (не в пример нашему) создало им тепличные условия в "башнях из слоновой кости" позволяя отрешенно от реальности "чушь прекрасную нести".
Блок и реальность - смешно. Особенно в войну, на "фронтах" которой он "отважно сражался" в некоем странном подразделении "земгусар". Впрочем как и большинство коллег. Да был и бесстрашный Гумилёв, ставший на настоящем фронте георгиевским кавалером, но такие в нашем обществе долго не живут. Выживают другие. Это Есенин, удачно освобождённый от защиты Отечества царским семейством по протекции Распутина. Кстати - ни слова благодарности ни им, ни ему мы у него не найдём. Это Маяковский (агитатор - главарь!), слёзно вымоливший в ногах у Горького заступничества от призыва в армию.
И вот такие люди в сознание многих поколений укладываются, как "голос народа" и революции. Вот только когда чижики-пыжики (нет-нет, не в творческом - в плане житейском!) начинают воображать себя Орлами (в чужой клетке), то кончается это зачастую плачевно. То сумасшествием, то петлёй в "Англетере", то пулей в висок. В недрах каждого общества всегда таятся частички зла и ненависти, и если бездумно раздувать их, то кончится всё трагически, даже если после взрыва память шалунов ещё целый век будут увенчивать лавровыми венками.
К творчеству Б.Ш.Окуджавы отношусь неоднозначно, чем-то восхищаюсь, что-то не воспринимаю. Но вот недавно, перечитывая томик его песен и стихов, нашел стихотворение, на мой взгляд являющееся достойной альтернативой блоковским "Скифам". Спокойное, без излишнего пафоса, оно отражает и мои мысли, тем более конечно же позиция человека воевавшего(реально!) и знающего жизнь, с раннего детства оставшегося без погубленных строем родителей, мне гораздо более близка.
Мне русские милы из давней прозы
и в пушкинских стихах.
Мне по сердцу их лень, и смех, и слёзы,
и горечь на устах.
Когда они сидят на кухне старой
во власти странных дум,
их горький век, подзвученный гитарой,
насмешлив и угрюм.
Когда толпа внизу кричит и стонет,
что - гордый ум и честь?
Их мало так, что ничего не стоит
по пальцам перечесть.
Мне по сердцу их вера и терпенье,
неверие и раж...
Кто знал, что будет страшным пробужденье
и за окном пейзаж?
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - всё скифы, скифы.
Их тьмы, и тьмы, и тьмы.
И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба.
И кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них толпа.
Я знаю этот мир не понаслышке,
я из него пророс,
но за его утраты и излишки
с меня сегодня спрос.