(no subject)
Мы надеваем куртки и ботинки,
а город - мокрую, с отливом чешую.
Черно блестят его и тропы, и тропинки,
раздаривая высший, неудушливый уют.
Какое счастье знать, что всё проходит.
Какое счастье знать об этом не умом
и никогда не верить чувству «на исходе»,
а равно мысли - столь услужливой - «потом».
Брести, плутать, на многое надеясь -
ничто не делая залогом полноты
судьбы и счастья, не творя себе злодея,
не обращаясь ни к какому расписному «ты» -
ни вслух, ни в мыслях. Пальцы посинели
(как здорово курить не в память, не тайком),
и, серебря воображаемые ели,
о доме знание ритмично светит маяком.