Исповедь хорошего человека
Публикую без спроса. Лично меня в самое сердце задела.
Я даже не предполагала, что она так может писать.
Мы знакомы с 2012 года. Никогда не виделись, только переписывались.
Лет ей не мало. Мечта - похудеть.
Речь не об этом, собственно. Речь об истоках всех проблем.
Ну вот как? Коучи? Новомодные, не смыслящие в предмете, стремящиеся озолотить себя на рубль?, психотерапевты?, психологи, подруги с бутылочкой белого сухого?, красного полусладкого?
Друзья с коньячком и ворохом -:" а вот у меня было!!!"?
Как избавиться взрослому человеку. Вполне состоявшемуся как личность и как часть социума? От навязчивых, доводящих периодами до истерик и латентных депрессий событий прошлого. Давнего. Дремучего. Родом из детства.
От состояний и эмоций, которые выжигают осознанно или подсознательно твоё настоящее и твоё будущее?
От боли и обиды , от ран, нанесённых самыми значимыми и близкими для тебя людьми. Значимыми и близкими Для тебя. Но для не для них.
Когда взрослеешь и понимаешь, что абсолютной любви, любви без рамок и условий, такой вот безусловной любви, которой ждёшь и тайно даже где то жаждешь, от родителей детям, от детей к родителям не бывает всегда.
Вот не срабатывает это "всегда".
Растет себе девочка. Девочка , как девочка. Не лучше и не хуже других. В меру хулиганиста и в меру послушна.
Маленький мирок вокруг себя - считает каменной стеной и защитой от любого зла.
От бабок ёжек и Бабаек, от соседского мальчишки, который зло дергает косы или от старой сварливой соседки, которую раздражают детский смех и восторженный крик.
Растет такая вот девочка и не видит , что мама лишний раз не погладит по голове, не приобнимет, не поцелует.
Что папу раздражает шум, и совсем совсем никому неинтересны её поделки и проделки.
Что бабушка ворчит по вечерам- " скинули на меня ребёнка, а мне что своих забот не хватает?!"
Растет себе девочка потихоньку. Находит и занятия и развлечения. Придумывает для своего мира такого крепкого и хрупкого, миллион оправданий- все устали, на работе у мамы сложно, у папы трудно, бабушке тяжело. Она старенькая. ..
Сперва удивляется, потом оправдывает, потом обижается, грустит, плачет
А так хочется. Хочется чтобы похвалили за удачный день, за хорошие отметки, за красивый рисунок или с таким трудом вылепленную из пластилина совсем живую!, правда правда!, совсем как живую лошадь!
И так горько, когда не верят , что ты все сделала сама. Ту саму лошадь, или вот эту вот чудесную разделочную доску для мамы на 8 Марта, которую она выжигала, высунув от усердия язык до пола, нанося тени и штрихи на такой сложный и замысловатый рисунок.
И начинает девочка думать, что похвалу и ласку она может заслужить какими то сверх достижениями. Наверное.
Делая что то , что обычным детям не под силу в силу своего возраста.
Тут идёт в ход абсолютно все. Полку или стеллаж своими руками? Распилить , разметить, прикрутить. Ломая пальцы и сбивая костяшки, когда молоток не попадёт по гвоздям и шурупам? , а ручная дрель так и норовит выскочить из рук, пробивая непослушную бетонную стену- пожалуйста. Приготовить наивкуснейший ужин из топора- пожалуйста.
Девочке 9 лет.
Учёба. Пятёрки. Октябрёнок. Пионер. Комсомолка.
Лучшая в школе, классе. Мастерица и затейница. Лучший друг. И все бы здорово.
Только вот не хвалят дома. Не замечают успехов. Не радуют достижения. Пролетают мимо глаз и сердец победы. А ещё незаметнее пролетают поражения. Ну куда ж без них.
Получила четверку?" Почему не 5?!" Грозно хмурит брови мама
Вымыла окна:" почему не отчистила батареи под окнами"- сердится бабушка
А вот посмотришь- ведь все хорошо в доме девочки. Она одета и обута. Пусть не новое. Пусть донашиваются вещи за братьями. Но чистенькое. Пусть вовсе не девчачье. Но ведь одета.
И накормлена. Всегда в доме есть еда. Ну не даёт ни мама ни бабушка 5 копеек на пирожок с повидлом. Да и зачем. Они правы. Прийдет девочка домой и поест суп и котлеты.
К чему это баловство.
Зачем платья и туфельки? Вон сапоги резиновые совсем почти новые от брата. Носи и радуйся.
Летят годы. И бьется девочка в тщетных попытках заслужить любовь. Услышать похвалу. Почувствовать теплую материнскую ладонь или бабушкины уютные объятья.
И все ведь хорошо. И не бьет дома никто. Ну может пару раз попадала девочка под горячую бабушкину руку. Когда эта рука макала её лицо в кучу помоев из ведра, высыпанных на заботливо подложенную клееночку( чтобы пол не испачкать). Бабушка затеряла серебряную ложечку. И решила, что девочка её взяла. Девочка клялась и божилась, что не брала.
И только вечером, когда пришла с работы мама и слушала, как девочка с рыданиями рассказывала, что бабушка её била по голове кулаком и макала лицом в гниющий мусор, выяснилось, что мама просто переложила ложечку из буфета в другое место.
А девочка утирая слезы, с мольбой смотрела на маму. Ища защиты от такой несправедливости. А мама отводила глаза и молчала.
Вот так и росла девочка. В сытости и довольстве. Спортсменка и отличница. Комсомолка. Обросшая друзьями со всего двора, но так и не сумевшая заслужить любовь.
Росла. Росла и незаметно из девочки превратилась в девушку.
И пришлось ей столкнуться с непримиримой ревностью мамы. К её роскошным кудрям и веселому, не смотря ни на что нраву. К лёгкости в общении. К вниманию взрослых. И доверию окружающих.
И стала мама постоянно сравнивать себя и девушку. Да и выглядит она лучше. Да и фигура стройнее. И на любом комплимент в сторону девушки, мама всегда успевала сказать ей самой и окружающим- " а вот Я..."" А вот у меня!!!"
И опять ушла в тень девушка , с каждым днём превращаясь обратно в маленькую девочку, которая не ведает любви и ласки
И трудно стало. Когда ты любишь несмотря ни на что свои мир. Свою семью.
А тебя нет.
Только вот поняла девочка, что её просто не любили , не сразу. Все думала, что она в чем то плоха, не дотягивает.
А когда поняла. Стало ей больно. Очень.
Но девочка уже выросла и научилась прятать свою боль
Только вот жизнь как то не складывалась.
Замуж вышла рано. Убежала. За любовью. Не нашла.
Протянула сколько могла. Тут тоже старалась изо всех сил. Соответствовать. Оправдывать ожидания. Делать других счастливыми. Быть удобной.
Прошло лет двадцать. Не выдержала. Ушла.
Вышла замуж. Старалась учесть ошибки. Не повторять. Но не получилось у неё опять.
Опять старалась быть удобной. Все ждала любви.
И вот девочке 50. Дети и внуки. И муж есть. И любит её.
А сидит передо мной девочка. И плачет. И говорит мне. Ты знаешь. А мама меня не поздравила с днём рождения. У меня юбилей. Я взрослая.
Я состоялась как специалист. У меня семья. Дети и внуки. А мама мне даже открытку не купила.
Утром я встала. Приготовила стол праздничный. Мама ходила вокруг и делала замечания. А я ждала.
Только к вечеру. За столом. Мама с трудом расцепив тонкие губы , сквозь зубы сказала мне-" с днём рождения"
И больше ни слова.
И плакала маленькая девочка. Так и не дождавшись... ни любви. Ни ласки.
Ни тёплой материнской ладони. Ни уютных объятий...
Я смотрела в глаза этой маленькой девочки, по коленям которой ползали внуки. Девочки, руки , которой поглаживали шевелюры ребятни. Девочки, которая роняла слезы, но успевала поцеловать в макушку каждого мелкого, погладить и приобнять, сказать много добрых и ласковых слов каждому, кто был рядом...
Смотрела в эти глаза. И так мне хотелось , чтобы в них блестели слезы счастья. А не слезы былых и настоящих ран ...
Вот как? Вот как закрыть этот гештальт?!....
Ах, да. Почему здесь?
Девочка все время ест. Ест, чтобы скрыть боль. Чтобы восстановить равновесие.
Когда плохо- ест. Когда хорошо- ест.
Девочка большая. Очень.
И психологи были.
Но она ест
Я даже не предполагала, что она так может писать.
Мы знакомы с 2012 года. Никогда не виделись, только переписывались.
Лет ей не мало. Мечта - похудеть.
Речь не об этом, собственно. Речь об истоках всех проблем.
Ну вот как? Коучи? Новомодные, не смыслящие в предмете, стремящиеся озолотить себя на рубль?, психотерапевты?, психологи, подруги с бутылочкой белого сухого?, красного полусладкого?
Друзья с коньячком и ворохом -:" а вот у меня было!!!"?
Как избавиться взрослому человеку. Вполне состоявшемуся как личность и как часть социума? От навязчивых, доводящих периодами до истерик и латентных депрессий событий прошлого. Давнего. Дремучего. Родом из детства.
От состояний и эмоций, которые выжигают осознанно или подсознательно твоё настоящее и твоё будущее?
От боли и обиды , от ран, нанесённых самыми значимыми и близкими для тебя людьми. Значимыми и близкими Для тебя. Но для не для них.
Когда взрослеешь и понимаешь, что абсолютной любви, любви без рамок и условий, такой вот безусловной любви, которой ждёшь и тайно даже где то жаждешь, от родителей детям, от детей к родителям не бывает всегда.
Вот не срабатывает это "всегда".
Растет себе девочка. Девочка , как девочка. Не лучше и не хуже других. В меру хулиганиста и в меру послушна.
Маленький мирок вокруг себя - считает каменной стеной и защитой от любого зла.
От бабок ёжек и Бабаек, от соседского мальчишки, который зло дергает косы или от старой сварливой соседки, которую раздражают детский смех и восторженный крик.
Растет такая вот девочка и не видит , что мама лишний раз не погладит по голове, не приобнимет, не поцелует.
Что папу раздражает шум, и совсем совсем никому неинтересны её поделки и проделки.
Что бабушка ворчит по вечерам- " скинули на меня ребёнка, а мне что своих забот не хватает?!"
Растет себе девочка потихоньку. Находит и занятия и развлечения. Придумывает для своего мира такого крепкого и хрупкого, миллион оправданий- все устали, на работе у мамы сложно, у папы трудно, бабушке тяжело. Она старенькая. ..
Сперва удивляется, потом оправдывает, потом обижается, грустит, плачет
А так хочется. Хочется чтобы похвалили за удачный день, за хорошие отметки, за красивый рисунок или с таким трудом вылепленную из пластилина совсем живую!, правда правда!, совсем как живую лошадь!
И так горько, когда не верят , что ты все сделала сама. Ту саму лошадь, или вот эту вот чудесную разделочную доску для мамы на 8 Марта, которую она выжигала, высунув от усердия язык до пола, нанося тени и штрихи на такой сложный и замысловатый рисунок.
И начинает девочка думать, что похвалу и ласку она может заслужить какими то сверх достижениями. Наверное.
Делая что то , что обычным детям не под силу в силу своего возраста.
Тут идёт в ход абсолютно все. Полку или стеллаж своими руками? Распилить , разметить, прикрутить. Ломая пальцы и сбивая костяшки, когда молоток не попадёт по гвоздям и шурупам? , а ручная дрель так и норовит выскочить из рук, пробивая непослушную бетонную стену- пожалуйста. Приготовить наивкуснейший ужин из топора- пожалуйста.
Девочке 9 лет.
Учёба. Пятёрки. Октябрёнок. Пионер. Комсомолка.
Лучшая в школе, классе. Мастерица и затейница. Лучший друг. И все бы здорово.
Только вот не хвалят дома. Не замечают успехов. Не радуют достижения. Пролетают мимо глаз и сердец победы. А ещё незаметнее пролетают поражения. Ну куда ж без них.
Получила четверку?" Почему не 5?!" Грозно хмурит брови мама
Вымыла окна:" почему не отчистила батареи под окнами"- сердится бабушка
А вот посмотришь- ведь все хорошо в доме девочки. Она одета и обута. Пусть не новое. Пусть донашиваются вещи за братьями. Но чистенькое. Пусть вовсе не девчачье. Но ведь одета.
И накормлена. Всегда в доме есть еда. Ну не даёт ни мама ни бабушка 5 копеек на пирожок с повидлом. Да и зачем. Они правы. Прийдет девочка домой и поест суп и котлеты.
К чему это баловство.
Зачем платья и туфельки? Вон сапоги резиновые совсем почти новые от брата. Носи и радуйся.
Летят годы. И бьется девочка в тщетных попытках заслужить любовь. Услышать похвалу. Почувствовать теплую материнскую ладонь или бабушкины уютные объятья.
И все ведь хорошо. И не бьет дома никто. Ну может пару раз попадала девочка под горячую бабушкину руку. Когда эта рука макала её лицо в кучу помоев из ведра, высыпанных на заботливо подложенную клееночку( чтобы пол не испачкать). Бабушка затеряла серебряную ложечку. И решила, что девочка её взяла. Девочка клялась и божилась, что не брала.
И только вечером, когда пришла с работы мама и слушала, как девочка с рыданиями рассказывала, что бабушка её била по голове кулаком и макала лицом в гниющий мусор, выяснилось, что мама просто переложила ложечку из буфета в другое место.
А девочка утирая слезы, с мольбой смотрела на маму. Ища защиты от такой несправедливости. А мама отводила глаза и молчала.
Вот так и росла девочка. В сытости и довольстве. Спортсменка и отличница. Комсомолка. Обросшая друзьями со всего двора, но так и не сумевшая заслужить любовь.
Росла. Росла и незаметно из девочки превратилась в девушку.
И пришлось ей столкнуться с непримиримой ревностью мамы. К её роскошным кудрям и веселому, не смотря ни на что нраву. К лёгкости в общении. К вниманию взрослых. И доверию окружающих.
И стала мама постоянно сравнивать себя и девушку. Да и выглядит она лучше. Да и фигура стройнее. И на любом комплимент в сторону девушки, мама всегда успевала сказать ей самой и окружающим- " а вот Я..."" А вот у меня!!!"
И опять ушла в тень девушка , с каждым днём превращаясь обратно в маленькую девочку, которая не ведает любви и ласки
И трудно стало. Когда ты любишь несмотря ни на что свои мир. Свою семью.
А тебя нет.
Только вот поняла девочка, что её просто не любили , не сразу. Все думала, что она в чем то плоха, не дотягивает.
А когда поняла. Стало ей больно. Очень.
Но девочка уже выросла и научилась прятать свою боль
Только вот жизнь как то не складывалась.
Замуж вышла рано. Убежала. За любовью. Не нашла.
Протянула сколько могла. Тут тоже старалась изо всех сил. Соответствовать. Оправдывать ожидания. Делать других счастливыми. Быть удобной.
Прошло лет двадцать. Не выдержала. Ушла.
Вышла замуж. Старалась учесть ошибки. Не повторять. Но не получилось у неё опять.
Опять старалась быть удобной. Все ждала любви.
И вот девочке 50. Дети и внуки. И муж есть. И любит её.
А сидит передо мной девочка. И плачет. И говорит мне. Ты знаешь. А мама меня не поздравила с днём рождения. У меня юбилей. Я взрослая.
Я состоялась как специалист. У меня семья. Дети и внуки. А мама мне даже открытку не купила.
Утром я встала. Приготовила стол праздничный. Мама ходила вокруг и делала замечания. А я ждала.
Только к вечеру. За столом. Мама с трудом расцепив тонкие губы , сквозь зубы сказала мне-" с днём рождения"
И больше ни слова.
И плакала маленькая девочка. Так и не дождавшись... ни любви. Ни ласки.
Ни тёплой материнской ладони. Ни уютных объятий...
Я смотрела в глаза этой маленькой девочки, по коленям которой ползали внуки. Девочки, руки , которой поглаживали шевелюры ребятни. Девочки, которая роняла слезы, но успевала поцеловать в макушку каждого мелкого, погладить и приобнять, сказать много добрых и ласковых слов каждому, кто был рядом...
Смотрела в эти глаза. И так мне хотелось , чтобы в них блестели слезы счастья. А не слезы былых и настоящих ран ...
Вот как? Вот как закрыть этот гештальт?!....
Ах, да. Почему здесь?
Девочка все время ест. Ест, чтобы скрыть боль. Чтобы восстановить равновесие.
Когда плохо- ест. Когда хорошо- ест.
Девочка большая. Очень.
И психологи были.
Но она ест