[fic] [Smallville] - Wikipedia ne sait pas tout (Oliver Queen & guests) (PG)
Titre : Wikipedia ne sait pas tout.
Fandom : Smallville
Prompts : Le Louvre et un ordinateur portable.
Disclaimer : Les personnages sont la propriété de la DC et de la CW. Je ne fais que les emprunter, je les rends dès que j’ai fini, sans dommages, ni intérêts. Je ne touche aucun argent avec ce texte.
Rating : PG (pour quelques grossièretés)
Résumé : Encore une soirée mondaine ennuyeuse dans la vie d’Oliver Queen.
Note : Fic écrite pour babydracky en remerciement de la fic sur Castiel qu'elle m'a écrite.
Nombre de mots : <1300
Une flûte de champagne à la main et la veste déboutonnée, Oliver circulait sereinement dans les vastes couloirs. Ses pas résonnaient sur les dalles et remontaient le long des murs de pierres. Il avait fui les mondanités, les politesses, les plateaux argentés et les harpes dorées.
Oh la harpe !
Il n'en pouvait plus des soirées rythmées par les vibrations d'une harpe.
Ou d’un piano à queue pour les plus audacieux.
Oliver aurait aimé une soirée mondaine aux sons des guitares électriques et des basses nerveuses et des batteries agacées. Un sourire passa à l'idée des réactions des sénateurs très policés, des douairières bienséantes, des héritières apprêtées, des hommes d'affaires très affairés si la bande son de leurs mondanités ronflantes changeait brusquement. Surtout dans un tel endroit. Le Louvre. Très beau cadre pour un rassemblement de beaux linges (costumes Givenchy et robes Chanel). Seule note discordante dans la gamme : les festivités avaient été organisées pour lutter contre la pauvreté dans le monde. A grand renfort de très petits morceaux de pain grillés recouverts de quelques grains de caviar.
Oliver n'aimait guère le caviar.
Oliver s'arrêta pour contempler une toile. Il avait quelques notions d'Histoire de l'Art, suffisamment pour briller en société et impressionner l’héritière gourde standard. Quelques généralités sur le Romantisme et le Baroque, une ou deux anecdotes sur de Vinci ou Picasso. Mais en réalité rien très profond.
Au détour d'un couloir, Oliver se retrouva face à l’imposant escalier Daru en haut duquel était exposée la Victoire de Samothrace, s'il ne s'abusait.
Une statue toutes ailes déployées, décapitée et privée de ses bras. Oui, il s'agissait bien de la Victoire. Cette bonne vieille Victoire.
« Vous ne vous êtes jamais demandé à quoi elle pouvait bien ressembler ? »
Oliver sursauta et se retourna. Personne.
« Si ça se trouve, c'est un vrai cageot la Samothrace ! »
Oliver leva la tête et découvrit un garçon assis un étage plus haut sur la rampe de pierre. Il avait les yeux très bleus et les cheveux très noirs, coupés courts et luisants de gel. A un moment de la soirée, probablement au début, les mèches avaient dû être domptées et plaquées sagement en arrière ; c’était maintenant une véritable révolution capillaire. Le gamin était enferré dans un costume trois pièces, moins une : sa veste reposait à côte de lui, sur la rambarde. A côté de la veste, il y avait une paire de chaussures brillantes et neuves, bien alignées. Le gamin était en chaussettes. Sur ses genoux, était posé dans un équilibre précaire un ordinateur portable. Il devait avoir douze ou treize ans. Pas plus de quinze en tout cas.
« Sur le site du Louvre, il y a un jeu grâce auquel on peut mettre une tête sur la Victoire. Avec la tête de la Joconde, elle a l'air parfaitement ridicule ! continuait le gamin, amusé.
- C’est toujours mieux qu’un autoportrait de Van Gogh, souligna Oliver, sourire en coin et flûte de champagne au bord des lèvres.
- Trop cool comme idée ! s’exclama le gamin. Il faut que j’essaie ! »
Et le voilà plongé dans les clics et les pianotements. Oliver se retourna vers la Victoire. Ailes déployées, face aux embruns, face aux aventures…
« Vous avez fui le bal des pingouins ? »
Oliver s’arracha de sa méditation.
« Je croyais que les pingouins ne pouvaient pas survivre s’ils étaient seuls, continua-t-il. Rapport au froid. »
- Je ne sais pas, répliqua Oliver. Je ne suis pas trop Nature et Découvertes.
- Non, vous êtes plutôt Technologie et Découvertes, acquiesça le gamin. Queen Industries est une entreprise d’électronique basée à Star City et fondée par Robert Queen, lisait-il sur l’écran de son ordinateur. Elle est actuellement dirigée par son fils Oliver Queen. Robert et Laura Queen furent tu… »
Le garçon se tut et releva le nez de l’écran, l’expression désolée. Oliver hocha la tête.
« On trouve vraiment tout sur Wikipedia. »
Il y eut un silence gêné aux pieds de la Victoire de Samothrace. Un ange passait, comme on dit.
« Queen ? reprit le gamin de nouveau occupé à cliquer. Heureusement que vous êtes riche, parce qu'avec un nom pareil vous auriez pu vous faire abîmer votre joli tronche à la récré. »
Oliver sourit. Sourire un peu amère. Un peu Acide. C’est lui qui cassait les tronches à la récré.
« Vous avez fait votre scolarité avec Lex Luthor à Excelsior Academy et…
- On va peut-être arrêter là la lecture, non ? Tu sais, ma bio, je la connais déjà. »
Le gamin se fendit d’un sourire moqueur.
« Comment tu t’appelles ? » demanda Oliver.
- Vous ne trouverez aucune page sur Wikipedia à mon nom.
- J’ai la présomption de croire que Wikipedia ne sait pas tout.
- Effectivement, vous êtes présomptueux. Et bientôt vous direz que… »
Oliver ne sut pas ce qu’il dirait bientôt car quelqu’un approchait en faisant claquer ses semelles de crêpes sur le sol dallé.
« Dick ? appelait ce quelqu'un. Dick, où es-tu ? »
Oliver avait très nettement l’impression que « le bordel » n’était pas très loin. Probablement coincé entre les dents du quelqu’un.
« Merde ! grommela le gamin. Mon boss et maître s’est souvenu que j’existais et a retrouvé ma trace. Il a peut-être envie de m'exhiber à vos confrères pingouins. »
Un jeune homme vêtu d'un costume noir trois pièces (complet) surgit dans le hall, les sourcils froncés, les mâchoires serrées et le pas nerveux. Il s’arrêta quand il vit Oliver. Brusquement, toute son attitude changea. Sa présence sembla s’émousser, rétrécir, s’affadir.
« Je cherche… »
Tout en finissant sa coupe, Oliver pointa le doigt en l’air. L’homme suivit la direction indiquée et trouva le dénommé Dick perché sur sa rampe. Le garçon lui adressa un grand sourire et agita sa main en signe de bienvenue.
« Qu'est-ce qu'il y a, patron ? Que puis-je faire pour vous ? »
Il avait la voix onctueuse, mielleuse, désagréablement fausse. L'homme soupira, lassé.
« Dick, tu ne peux pas déambuler ainsi dans les couloirs du Louvre.
- Il le peut, lui, répliqua Dick en désignant Oliver.
- Lui, c'est Oliver Queen. (Excusez-le !)
- Alors parce qu'il est riche, il peut faire ce qu'il veut ?
- Il peut se déplacer où bon lui semble car c'est sa fondation qui loue le Louvre, ce soir.
- Facile. Moi aussi, je pourrais louer le Louvre si j'étais riche. »
L'homme secoua la tête, puis il retrouva soudain ses manières.
« Je vous prie de bien vouloir excuser les manières de mon...
- … de son animal de compagnie, l’interrompit Dick.
- … de mon protégé, Mr Queen. Je suis Bruce Wayne. Et le moineau posé sur sa branche est Richard Grayson. »
Oliver posa sa flûte de champagne sur la rampe et tendit la main.
« Je sais très bien qui vous êtes, Mr Wayne. Je suis ravi de faire enfin votre connaissance. »
Dick Grayson posa son ordinateur à terre et sauta du haut de sa rambarde. Salto avant en prime. Oliver n’eut pas le temps d’être surpris que le gamin était déjà à terre, entier sur ses deux pieds, à quelques pas d’eux.
« Whoa ! s’exclama-t-il. Tous les riches ne se connaissent pas dès le berceau alors ?! » Il fit une moue impressionnée et tendit la main à Oliver Queen.
« Dick ! s’écria Wayne. Ça ne va pas de faire des acrobaties pareilles ! Et en chaussettes dans le Louvre en plus.
- Parce que si j’avais été en chaussettes à Orsay, ça aurait été moins grave ? » demanda Dick avec malice.
Wayne leva les yeux au plafond. Oliver sourit et saisit la main tendue.
« Dick Grayson, acrobate en chaussettes et animal de compagnie d’un pingouin depuis dix jours. Enchanté. »
Fin.
Fandom : Smallville
Prompts : Le Louvre et un ordinateur portable.
Disclaimer : Les personnages sont la propriété de la DC et de la CW. Je ne fais que les emprunter, je les rends dès que j’ai fini, sans dommages, ni intérêts. Je ne touche aucun argent avec ce texte.
Rating : PG (pour quelques grossièretés)
Résumé : Encore une soirée mondaine ennuyeuse dans la vie d’Oliver Queen.
Note : Fic écrite pour babydracky en remerciement de la fic sur Castiel qu'elle m'a écrite.
Nombre de mots : <1300
Une flûte de champagne à la main et la veste déboutonnée, Oliver circulait sereinement dans les vastes couloirs. Ses pas résonnaient sur les dalles et remontaient le long des murs de pierres. Il avait fui les mondanités, les politesses, les plateaux argentés et les harpes dorées.
Oh la harpe !
Il n'en pouvait plus des soirées rythmées par les vibrations d'une harpe.
Ou d’un piano à queue pour les plus audacieux.
Oliver aurait aimé une soirée mondaine aux sons des guitares électriques et des basses nerveuses et des batteries agacées. Un sourire passa à l'idée des réactions des sénateurs très policés, des douairières bienséantes, des héritières apprêtées, des hommes d'affaires très affairés si la bande son de leurs mondanités ronflantes changeait brusquement. Surtout dans un tel endroit. Le Louvre. Très beau cadre pour un rassemblement de beaux linges (costumes Givenchy et robes Chanel). Seule note discordante dans la gamme : les festivités avaient été organisées pour lutter contre la pauvreté dans le monde. A grand renfort de très petits morceaux de pain grillés recouverts de quelques grains de caviar.
Oliver n'aimait guère le caviar.
Oliver s'arrêta pour contempler une toile. Il avait quelques notions d'Histoire de l'Art, suffisamment pour briller en société et impressionner l’héritière gourde standard. Quelques généralités sur le Romantisme et le Baroque, une ou deux anecdotes sur de Vinci ou Picasso. Mais en réalité rien très profond.
Au détour d'un couloir, Oliver se retrouva face à l’imposant escalier Daru en haut duquel était exposée la Victoire de Samothrace, s'il ne s'abusait.
Une statue toutes ailes déployées, décapitée et privée de ses bras. Oui, il s'agissait bien de la Victoire. Cette bonne vieille Victoire.
« Vous ne vous êtes jamais demandé à quoi elle pouvait bien ressembler ? »
Oliver sursauta et se retourna. Personne.
« Si ça se trouve, c'est un vrai cageot la Samothrace ! »
Oliver leva la tête et découvrit un garçon assis un étage plus haut sur la rampe de pierre. Il avait les yeux très bleus et les cheveux très noirs, coupés courts et luisants de gel. A un moment de la soirée, probablement au début, les mèches avaient dû être domptées et plaquées sagement en arrière ; c’était maintenant une véritable révolution capillaire. Le gamin était enferré dans un costume trois pièces, moins une : sa veste reposait à côte de lui, sur la rambarde. A côté de la veste, il y avait une paire de chaussures brillantes et neuves, bien alignées. Le gamin était en chaussettes. Sur ses genoux, était posé dans un équilibre précaire un ordinateur portable. Il devait avoir douze ou treize ans. Pas plus de quinze en tout cas.
« Sur le site du Louvre, il y a un jeu grâce auquel on peut mettre une tête sur la Victoire. Avec la tête de la Joconde, elle a l'air parfaitement ridicule ! continuait le gamin, amusé.
- C’est toujours mieux qu’un autoportrait de Van Gogh, souligna Oliver, sourire en coin et flûte de champagne au bord des lèvres.
- Trop cool comme idée ! s’exclama le gamin. Il faut que j’essaie ! »
Et le voilà plongé dans les clics et les pianotements. Oliver se retourna vers la Victoire. Ailes déployées, face aux embruns, face aux aventures…
« Vous avez fui le bal des pingouins ? »
Oliver s’arracha de sa méditation.
« Je croyais que les pingouins ne pouvaient pas survivre s’ils étaient seuls, continua-t-il. Rapport au froid. »
- Je ne sais pas, répliqua Oliver. Je ne suis pas trop Nature et Découvertes.
- Non, vous êtes plutôt Technologie et Découvertes, acquiesça le gamin. Queen Industries est une entreprise d’électronique basée à Star City et fondée par Robert Queen, lisait-il sur l’écran de son ordinateur. Elle est actuellement dirigée par son fils Oliver Queen. Robert et Laura Queen furent tu… »
Le garçon se tut et releva le nez de l’écran, l’expression désolée. Oliver hocha la tête.
« On trouve vraiment tout sur Wikipedia. »
Il y eut un silence gêné aux pieds de la Victoire de Samothrace. Un ange passait, comme on dit.
« Queen ? reprit le gamin de nouveau occupé à cliquer. Heureusement que vous êtes riche, parce qu'avec un nom pareil vous auriez pu vous faire abîmer votre joli tronche à la récré. »
Oliver sourit. Sourire un peu amère. Un peu Acide. C’est lui qui cassait les tronches à la récré.
« Vous avez fait votre scolarité avec Lex Luthor à Excelsior Academy et…
- On va peut-être arrêter là la lecture, non ? Tu sais, ma bio, je la connais déjà. »
Le gamin se fendit d’un sourire moqueur.
« Comment tu t’appelles ? » demanda Oliver.
- Vous ne trouverez aucune page sur Wikipedia à mon nom.
- J’ai la présomption de croire que Wikipedia ne sait pas tout.
- Effectivement, vous êtes présomptueux. Et bientôt vous direz que… »
Oliver ne sut pas ce qu’il dirait bientôt car quelqu’un approchait en faisant claquer ses semelles de crêpes sur le sol dallé.
« Dick ? appelait ce quelqu'un. Dick, où es-tu ? »
Oliver avait très nettement l’impression que « le bordel » n’était pas très loin. Probablement coincé entre les dents du quelqu’un.
« Merde ! grommela le gamin. Mon boss et maître s’est souvenu que j’existais et a retrouvé ma trace. Il a peut-être envie de m'exhiber à vos confrères pingouins. »
Un jeune homme vêtu d'un costume noir trois pièces (complet) surgit dans le hall, les sourcils froncés, les mâchoires serrées et le pas nerveux. Il s’arrêta quand il vit Oliver. Brusquement, toute son attitude changea. Sa présence sembla s’émousser, rétrécir, s’affadir.
« Je cherche… »
Tout en finissant sa coupe, Oliver pointa le doigt en l’air. L’homme suivit la direction indiquée et trouva le dénommé Dick perché sur sa rampe. Le garçon lui adressa un grand sourire et agita sa main en signe de bienvenue.
« Qu'est-ce qu'il y a, patron ? Que puis-je faire pour vous ? »
Il avait la voix onctueuse, mielleuse, désagréablement fausse. L'homme soupira, lassé.
« Dick, tu ne peux pas déambuler ainsi dans les couloirs du Louvre.
- Il le peut, lui, répliqua Dick en désignant Oliver.
- Lui, c'est Oliver Queen. (Excusez-le !)
- Alors parce qu'il est riche, il peut faire ce qu'il veut ?
- Il peut se déplacer où bon lui semble car c'est sa fondation qui loue le Louvre, ce soir.
- Facile. Moi aussi, je pourrais louer le Louvre si j'étais riche. »
L'homme secoua la tête, puis il retrouva soudain ses manières.
« Je vous prie de bien vouloir excuser les manières de mon...
- … de son animal de compagnie, l’interrompit Dick.
- … de mon protégé, Mr Queen. Je suis Bruce Wayne. Et le moineau posé sur sa branche est Richard Grayson. »
Oliver posa sa flûte de champagne sur la rampe et tendit la main.
« Je sais très bien qui vous êtes, Mr Wayne. Je suis ravi de faire enfin votre connaissance. »
Dick Grayson posa son ordinateur à terre et sauta du haut de sa rambarde. Salto avant en prime. Oliver n’eut pas le temps d’être surpris que le gamin était déjà à terre, entier sur ses deux pieds, à quelques pas d’eux.
« Whoa ! s’exclama-t-il. Tous les riches ne se connaissent pas dès le berceau alors ?! » Il fit une moue impressionnée et tendit la main à Oliver Queen.
« Dick ! s’écria Wayne. Ça ne va pas de faire des acrobaties pareilles ! Et en chaussettes dans le Louvre en plus.
- Parce que si j’avais été en chaussettes à Orsay, ça aurait été moins grave ? » demanda Dick avec malice.
Wayne leva les yeux au plafond. Oliver sourit et saisit la main tendue.
« Dick Grayson, acrobate en chaussettes et animal de compagnie d’un pingouin depuis dix jours. Enchanté. »
Fin.