Пустыня не отпускает
"Понимаешь, пустыни, они... разные. И у каждого - своя. Чужая убивает, своя помогает. Вон, видишь, человек почти умер, чужая пустыня его высасывает. Давай отнесём его в его пустыню, оживёт".
Поднимаю человека на руки, - он лёгкий, высохший, "высосанный", но живой - вопросительно смотрю через плечо. Он (она, оно?) указывает рукой (тенью, серым туманом?) и идёт. Я следом. Идём долго по разным, очень разным пустыням. Наконец - "Здесь". Кладу скорбную ношу на землю, смотрю долго. И вот не вижу, но чувствую, что человек тяжелеет, напитывается...
- Поищем ещё?
- Да.
Опять мы идём и идём. По разным, очень разным пустыням, загадочным, грозным, ласковым...
Стоп! Не хочу идти дальше. Здесь так хорошо, так красиво, так легко. Это... моя пустыня???
"Надо идти дальше", - говорит он-она-оно, и я просыпаюсь.