Но и тогда ничего не берите... (еще раз о "Мастере и Маргарите")
Как всегда по весне тянет оказаться в самом центре Москвы, в том самом... Не специально, не нарочно, но каждый год в марте я по каким-то делам неизменно оказываюсь в переулках у Патриарших прудов или в переулках Арбата. Вот и на этот раз спонтанно и случайно оказалась там, и вместе с метелью закрутились такие вот мысли...
Меня всегда смущала роль Мастера в романе... По всей видимости он написал не просто роман, а Роман. Настолько важный, что Воланд (и не только он) заинтересовался Мастером. А иначе зачем он прибыл в Москву? Чтобы взлянуть на москвичей? Ну, взглянул - скучно, люди как люди, как были всегда. Они не интересны ему. Ему (и не только ему) интересен Писатель, творческий человек. Только его он находит интересным. И только его считает достойным спасения. Ну и ту "что любила и страдала из-за него" тоже.
Но было ли это спасением? Да, его вытащили из психиатрической клиники, из лап системы. Да, ему вернули сожженый Роман. Да, ему вернули любовницу, точнее его вернули ей. Но что было в конце? А в конце истории их обоих поместили в какое-то потустороннее пространство, где нет ни времени ни жизни с ее звуками и вкусом...
" Слушай беззвучие, - говорила Маргарита мастеру, и песок шуршал под ее босыми ногами, - слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в жизни, - тишиной. Смотри, вон впереди твой вечный дом, который тебе дали в награду. Я уже вижу венецианское окно и вьющийся виноград, он подымается к самой крыше. Вот твой дом, вот твой вечный дом."
Как-то тоскливо, не находите? Сможет ли Мастер творить в таком месте? Будет ли он писать? Для кого?... Откуда он будет брать сюжеты и мысли? Из собственной души?... Но "память мастера, беспокойная, исколотая иглами память стала потухать"... И роман свой, который он помнил до последней буквы, он тоже скоро забудет... Что же за жизнь ждет его? Что это за вечный покой?
Вы помните, что попросила Маргарита у Воланда? "Прошу вас опять вернуть нас в подвал в переулке на Арбате, и чтобы лампа загорелась, и чтобы все стало, как было." И Мастер покорно согласился с этим: "Конечно, когда люди совершенно ограблены, как мы с тобой, они ищут спасения у потусторонней силы! Ну, что ж, согласен искать там."
Вот в чем была их просьба, но за них решили иначе. Вместо жизни - со всей ее непредсказуемостью, страстью, любовью, разочарованиями, болью - жизни, как источника творчества, они получили вечный покой... в странном потустороннем месте вне времени... Почему бы было не поселить их, живых, например, в другую страну, в глухой уголок, да мало ли мест на земле, где можно жить счастливо двум любовникам? Мало ли мест, где можно жить и творить? Жить и писать... писать и публиковать... ведь Писателю нужен Читатель, и влюбленная Маргарита не заменит его...
Не кажется ли вам, что их обманули? Вспомните слова Воланда: "никогда и ничего не просите! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее вас. Сами предложат и сами все дадут!"
Может быть, стоило бы продолжить: .... НО И ТОГДА НИЧЕГО НЕ БЕРИТЕ!...