Колыбельная
Как-то в молодости, лет в 18, начитался я на ночь русских символистов, акмеистов и прочих поэтов конца XIX, начала XX века.
А потом лег спать. Но не спалось.
Под влиянием символистов в голове начали сочиняться стихи.
Но после первых двух строчек что-то пошло не так.
Кроваво пурпурен закат,
И воздух черчен мелкой сеткой.
Ползучие кошмары спят,
Летучие сидят на ветках.
И смрадный дух гнилых болот
С шипеньем заполняет чащу,
И низких крон давящий гнет,
И трупный запах слаще, слаще.
И вурдалаков пересвист,
И когти, рвущиеся к телу,
Случайной жертвы жуткий визг,
И лужи крови по колено.
И череп хрустнет под ногой -
Белеют мелкие осколки,
Несутся в чаще за тобой
Вмиг сатанеющие волки.
Фосфорицируют глаза,
И вой становится все ближе...
Сгниют останки до утра,
А вурдалаки кровь долижут.
И снова темнота и смрад,
Шипение ползучих тварей,
И упыри во тьме сидят
И из костей похлебку варят.
Кошмары сгинут до утра,
Когда луч света лес разбудит.
Исчезнут упыри и тьма...
Но и тебя уже не будет...
PS. При чтении ребенку на ночь перед последней строкой нужно сделать длинную паузу. Это обязательное требование автора, то есть меня.
Ну а чтобы немного разрядить обстановку, несколько моих фотографий из голландского городка Лейдена.
Упс, опять как-то не очень весело.
Ну тогда так -
Опять про чертей, про смерть.
Да и если вспомнить судьбу Блока и Цветаевой, то веселее не становится.
Так что может не зря меня в чертовщину занесло?
Ну и напоследок фото автора (справа), то есть меня, из того же Лейдена.
