Фирдуси.
Мне было лет 8-9. Мы переехали на новую квартиру. Ульянка, непролазная грязища и переполненная школа. Ненавистная “продленка”, с которой я убегал. Садился на пол перед проигрывателем и слушал пластинки. Родительские, они мне нравились больше. Доронина. Ее голос завораживал…
В камышах просохли почки,
Зацвели каштаны в Тусе
Плачет розовая дочка
Благородного Фирдуси…
“Эх, Фирдуси, Фирдуси ... как все-таки тяжела жизнь поэта”, - думал я тогда.
Незаметно прошло 50 лет, я шел по Тель-Авиву. И вдруг … Фирдуси! Он, оказывается, продает ковры. А может… может пишет еще свою песню и по-прежнему “вьется стих его чудесный легким золотом по черни”?
Тяжело быть поэтом… Лучше торговать коврами.