(no subject)
* * *
Взгляд, в очередной раз, застрял на куске стекла за окном, с цифрами 24, уже на 4 градуса меньше.
Глубокий вздох. Тело застыло в немой позе, вряд ли ее можно назвать удобной, сидя на самом краю дивана и
упираясь пальцами крошечных ног в мягкий ворс ковра, я пытаюсь угнаться за своими мыслями.
И я не успеваю. Полный хаос. В голове. В душе.
Так гадко, пусто. Сожаления, бережно хранимые мной в сознании, переполнили ту черную дыру,
что поселилась внутри меня с десяток лет назад.
Все могло быть совсем иначе? Может быть! - опять этот звонкий детский голос в моей голове.
Мысли, мысли как вспышки, картинки, мелькающие перед глазами.
Хм, нет...это даже не мысли, так, просто, ощущение бесконечного счастья, покоя, свободы.
Говорят...говорят, что когда человек любит, он становится по-настоящему свободным.
Так зачем же плакать...ведь у меня есть ты, и я люблю тебя.
Взгляд, в очередной раз, застрял на куске стекла за окном, с цифрами 24, уже на 4 градуса меньше.
Глубокий вздох. Тело застыло в немой позе, вряд ли ее можно назвать удобной, сидя на самом краю дивана и
упираясь пальцами крошечных ног в мягкий ворс ковра, я пытаюсь угнаться за своими мыслями.
И я не успеваю. Полный хаос. В голове. В душе.
Так гадко, пусто. Сожаления, бережно хранимые мной в сознании, переполнили ту черную дыру,
что поселилась внутри меня с десяток лет назад.
Все могло быть совсем иначе? Может быть! - опять этот звонкий детский голос в моей голове.
Мысли, мысли как вспышки, картинки, мелькающие перед глазами.
Хм, нет...это даже не мысли, так, просто, ощущение бесконечного счастья, покоя, свободы.
Говорят...говорят, что когда человек любит, он становится по-настоящему свободным.
Так зачем же плакать...ведь у меня есть ты, и я люблю тебя.