В поисках внутренней тишины
Нужно выписываться.
- А как вы будете придумывать историю, если ваше сознание не чисто? Оно должно быть свободно. Вы создаете себе норму. И пишете. Обо всем, о чем захотите. Главное потом суметь создавать, просто выдумывая на тему.
Вот так понимаешь, для чего нужны те самые три страницы в день. Для тишины. Успокоить внутренний взъерошенный лес.
Вы ведете дневники? А умеете находиться в конкретную минуту в конкретном месте? Быть именно здесь, как можно полнее воспринимая действительность. Зная, что несет в себе конкретный момент, понимая, для чего вы в нем находитесь, кто вы и куда летите? Да, и чувствовать настроения, запахи, цвет дня?
Я только знаю, что скоро будет Новый год. Готовлюсь к нему (впервые заранее, это приятные хлопоты). Приготовила подарки, распределила куда и что нужно ставить в доме для теплой зимы, рисую открытки и пишу письма. Но это улыбка с грустными глазами. Нет волшебства. Нет летней легкости мгновения.
Занимаясь любым делом, думать о тысяче вещей одновременно. Где эта святая чистота бытия? И бог с ней, с этой взъерошенностью, но всплеска нет. Ощущения удавшейся игры.
Жизнь сквозь.
И дневники не помогают.
- А как вы будете придумывать историю, если ваше сознание не чисто? Оно должно быть свободно. Вы создаете себе норму. И пишете. Обо всем, о чем захотите. Главное потом суметь создавать, просто выдумывая на тему.
Вот так понимаешь, для чего нужны те самые три страницы в день. Для тишины. Успокоить внутренний взъерошенный лес.
Вы ведете дневники? А умеете находиться в конкретную минуту в конкретном месте? Быть именно здесь, как можно полнее воспринимая действительность. Зная, что несет в себе конкретный момент, понимая, для чего вы в нем находитесь, кто вы и куда летите? Да, и чувствовать настроения, запахи, цвет дня?
Я только знаю, что скоро будет Новый год. Готовлюсь к нему (впервые заранее, это приятные хлопоты). Приготовила подарки, распределила куда и что нужно ставить в доме для теплой зимы, рисую открытки и пишу письма. Но это улыбка с грустными глазами. Нет волшебства. Нет летней легкости мгновения.
Занимаясь любым делом, думать о тысяче вещей одновременно. Где эта святая чистота бытия? И бог с ней, с этой взъерошенностью, но всплеска нет. Ощущения удавшейся игры.
Жизнь сквозь.
И дневники не помогают.