Поэзия повсюдю, мать её так.
Бывает сидишь днём, смотришь на компьютере постапокалипсис "Время приключений", а по телевизору новости канала 24, а потом, вечером уже, щелкая по кнопкам телевизионного пульта, совершенно случайно попадаешь на поздний фильм любимого советского режиссера "Настя" и, как это всегда и бывает в самый неподходящий момент, улавливаешь незначительные детали, при более ранних просмотрах проигнорированные, либо не вызвавшие отклика, и как будто что-то замыкает, блядь, складывается воедино, и просыпается в тебе что-то человеческое. К чему такое долгое интро? Товарищ Г.Шпаликов - это не только выдающийся советский киносценарист, но и отличный настоящий русский поэт, который, как и все настоящие русские поэты, видел всю суть, и, соответственно, не стал ждать забвения и ролей в рекламе телефонов "Евросети", а выбрал вечность, досрочно прекратив всю эту канитель и повесившись в возрасте 37 лет:
Солнце бьет из всех расщелин,
Прерывая грустный рассказ
О том, что в середине недели
Вдруг приходит тоска.
Распускаешь невольно нюни,
Настроение нечем крыть,
Очень понятны строчки Бунина,
Что в этом случае нужно пить.
Но насчет водки, поймите,
Я совершеннейший нелюбитель.
Еще, как на горе, весенние месяцы,
В крови обязательное брожение.
А что если взять и... повеситься,
Так, под настроение.
Или, вспомнив девчонку в столице,
Веселые искры глаз
Согласно весне и апрелю влюбиться
В нее второй раз?
Плохо одному в зимнюю стужу,
До омерзения скучно в расплавленный зной,
Но, оказалось, гораздо хуже
Бывает тоска весной.
Русская поэзия - для молодых, поэзия возраста Христа. Нужна ли нам поэзия зрелая? Я не настолько компетентен, чтобы рассуждать об этом, когда мне будет 37, тогда, возможно, примусь за Руми, пока не тянет, а значит не нужно. Хотя к стихотворению вышеприведенному эпиграфом идут строки из поэта до зрелости дошедшего, достойно пожившего, карьеру сделавшего, о Родине от противного, хорошие, Симонова, правда они 44 года, поэту было 29:
Первый снег в окно твоей квартиры
Заглянул несмело, как ребенок,
А у нас лимоны по две лиры,
Красный перец на стенах беленых.
Мы живем на вилле ди Веллина,
Трое русских, три недавних друга.
По ночам стучатся апельсины
В наши окна, если ветер с юга.
На березы вовсе не похожи -
Кактусы под окнами маячат,
И, как всё кругом, чужая тоже,
Женщина по-итальянски плачет.
Пароходы грустно, по-собачьи
Лают, сидя на цепи у порта.
Продают на улицах рыбачки
Осьминога и морского черта.
Юбки матерей не отпуская,
Бродят черные, как галки, дети...
Никогда не думал, что такая
Может быть тоска на белом свете.
А из современных, пожалуй, в настоящее время, только А. Ханжин, у него и блог весьма интересный, затягивает, жаль, что уже там не пишет. Есть и ещё отличные современники, не может не быть, но специально я не ищу, а походя пока никто не попадался.
Такие дела, такое настроение.