Aug 30, 2013 15:05
Попав в дурную беллетристику имеет смысл отсидеться и ждать, пока чьи-то, ещё вялые с утра руки, перелистнут страницу.
Пока идут главы с полотнами однообразного текста, пока невнимательные глаза не выцепили из него отдельные слова, порождающие что-то внутри (мы же привыкли, чтобы кнопки были крупными, а теги смешными, ага?), до тех самых пор читатель будет делать благое.
Пролистывать.
Страницы, на которых вдруг важными становятся мелкие детали: тени, звуки, листки, слова малознакомых людей. Формы, которые хочется сфотографировать - и обо всём этом надо написать.
На которых изо дня в день рассказывают, как пытаются найти способ полюбить что-то новое, залезть с головой, ну тут же в скобках дописывают, что на самом деле, давно и смирившись, не хотят. Любить что-то новое - не хотят.
Играть с читателем в такую игру - плохая мысль.
Под грохот в вагоне метро читать может стать совсем неинтересно.
Набежит толпа пассажиров.
И книжка отправится куда там.
Но от меня это уже не зависит. Мне остаётся только - продолжать, быть. И надеяться, что страницы будут из бумаги, которая легко слипается.
watchdog