И еще вне игры
Тема игры "По касательной" мне изначально показалась сложной и, что называется, не вполне моей. Поэтому я сразу подумал, что написать ничего не смогу и эту игру пропущу.
Но вчера все же ночью что-то сложилось. В том числе и благодаря tainka. Так как я знал, что в игру это точно не попадет, я позволил себе выйти за рамки формата в 20 строк.
Ну а всем участникам игры я желаю удачи. Все стихи в игре замечательные, и выбрать лучшие как всегда очень непросто.
Мы снова охрипли
Мы снова охрипли, мы голос теряем в сраженьях,
Мы лишь по губам, да по жестам своих отличаем.
Слова теперь стали как деньги во всех отношеньях:
инфляция, братцы, и мы беспросветно нищаем.
И кто не свои, те свои, но не здесь, а когда-то.
Война без разбора нас всех развела, разделила.
Мы снова охрипли, и разума голос изъятый
молчанием стал над насыпанной братской могилой.
Ведь все это было, и век пролетел незаметно.
Курганы давно заросли, и о них позабыли.
И память взывает к угасшему разуму тщетно:
прибор на нее как плиту сверху мы положили.
«Предатель» же тот, кто не верит немотно и слепо,
и кто в покаянии ищет для горла лекарство.
Кто не понимает, что войны - духовная скрепа,
назначен врагом для народа и для государства.
Колонны на марше, награды раздали героям,
в штабах рассчитавшим количество жертв безвозвратных.
А кто-то на кухнях для совести ищет покоя
в ответах беззвучных, и капельку, но адекватных.
Мы снова охрипли: не спит фронтовая цензура,
сшивает и правду, и ложь меж собой вполовину.
Сраженье в разгаре, и пуля - известная дура
заденет нас всех, по касательной, может и в спину…
Но вчера все же ночью что-то сложилось. В том числе и благодаря tainka. Так как я знал, что в игру это точно не попадет, я позволил себе выйти за рамки формата в 20 строк.
Ну а всем участникам игры я желаю удачи. Все стихи в игре замечательные, и выбрать лучшие как всегда очень непросто.
Мы снова охрипли
Мы снова охрипли, мы голос теряем в сраженьях,
Мы лишь по губам, да по жестам своих отличаем.
Слова теперь стали как деньги во всех отношеньях:
инфляция, братцы, и мы беспросветно нищаем.
И кто не свои, те свои, но не здесь, а когда-то.
Война без разбора нас всех развела, разделила.
Мы снова охрипли, и разума голос изъятый
молчанием стал над насыпанной братской могилой.
Ведь все это было, и век пролетел незаметно.
Курганы давно заросли, и о них позабыли.
И память взывает к угасшему разуму тщетно:
прибор на нее как плиту сверху мы положили.
«Предатель» же тот, кто не верит немотно и слепо,
и кто в покаянии ищет для горла лекарство.
Кто не понимает, что войны - духовная скрепа,
назначен врагом для народа и для государства.
Колонны на марше, награды раздали героям,
в штабах рассчитавшим количество жертв безвозвратных.
А кто-то на кухнях для совести ищет покоя
в ответах беззвучных, и капельку, но адекватных.
Мы снова охрипли: не спит фронтовая цензура,
сшивает и правду, и ложь меж собой вполовину.
Сраженье в разгаре, и пуля - известная дура
заденет нас всех, по касательной, может и в спину…