* * *

[v_connor]

Терпкий вкус загустевающей осени.
С каждым часом позолота темней.
Стали редкими мазки нежной просини
На прохладном полотне
В вышине.

Пробираясь полусонными дебрями,
Осень в душах затевает игру…
Растворить бы ее в чашке серебряной,
Пригубить, согреться вдруг -
Поутру.