(no subject)
Я уже говорила, что заболеваю иногда стихами и песнями, и покуда они не начинают звучать сами собой не успокаиваюсь
вот, делюсь тем, что на меня нашло
это совершенно потрясающе, именно для меня потому что это как раз то промежуточное звено между Летовым и Янкой, которого так не хватало.
Я не знаю, чисто ли это русская черта - рисовать картинки словами, четкие внятные, реалистичные до вкуса во рту, когда нельзя сказать и пересказать о чем это вообще, но сказать что тут нет смысла - это надо быть инопланетянином.
Смысл есть. Он выпирает и давит причем как-то сразу из головы.
Каждая строчка настолько о чем-то что можно ее всю жизнь пояснять и откапывать смысл за смыслом, это еще об этом, а еще - об этом.
Как они так могут? К какому источнику они подключены, что они проводят, и главное, как они не перегорают сразу от каждой строчки?
"Цивилизация построила июль, на желтых пальцах черная смола
и близко очень и на асфальте мертвая пчела..." Казалось бы, что тут вообще произошло? А очевидно, блин, что что все не просто плохо, а даже страшно подумать до какой степени.
"Столетний дождь, над пропастью весны собрались сны, и ранние глотки большой тоски
ногтями по стене скребет апрель, как будто за стеной растут цветы, как будто их увидеть с высоты"
О чем это? Почему мурашки по коже? А ведь я очень хорошо знаю про эти "ранние глотки большой тоски", и точнее не скажешь. Можно долго рассказывать предысторию как когда и почему испытала это самое чувство. Глотнула. И до сих пор не знаю как не пить из этого источника.
Конечно, "ненужный кто-то за окном стоял и требовал любви..." - это тот же жанр, картинка нарисованная точными мазками, которая не пересказывается, своими словами никак. Но, видимо те, кто жили и живут за Уралом видят мир в более гармоничной для меня цветовой палитре.
Кстати, я думаю что вот это тот же стиль в смысле рисования картины отдельными точными фразами.
тут с тоской тоже все было нормально,
но повезло, что недостижимый ни при каком раскладе другой мир, оказался достижим, что зародило, конечно сомнение в несбыточности всего остального. Думаю, тоска осталась, но чудеса сильно расширили пространство и стало можно спрятаться куда-то и не всегда в нее окунаться. Не всем так, конечно повезло.
Русскому человеку, наверное лучше любить что-нибудь недостижимое изначально, космос, или Венецию, с тем, чтоб вот там именно родиться вырасти и умереть, никогда не выходя за пределы.
Любить родину, детство, березки, это уж совсем как-то стыдно и смехотворно. Хотя все тайно любят.
Даже не то что любят, а потерять бояться что ли.
Опять я начала с одного, но меня снесло. Такое вот настроение. Иногда мне стыдно, что у меня бывают такие настроения, а иногда, я думаю, что такая я - настоящая.
Пошла тосковать в автономном режиме, всех люблю!
вот, делюсь тем, что на меня нашло
Click to viewэто совершенно потрясающе, именно для меня потому что это как раз то промежуточное звено между Летовым и Янкой, которого так не хватало.
Я не знаю, чисто ли это русская черта - рисовать картинки словами, четкие внятные, реалистичные до вкуса во рту, когда нельзя сказать и пересказать о чем это вообще, но сказать что тут нет смысла - это надо быть инопланетянином.
Смысл есть. Он выпирает и давит причем как-то сразу из головы.
Каждая строчка настолько о чем-то что можно ее всю жизнь пояснять и откапывать смысл за смыслом, это еще об этом, а еще - об этом.
Как они так могут? К какому источнику они подключены, что они проводят, и главное, как они не перегорают сразу от каждой строчки?
"Цивилизация построила июль, на желтых пальцах черная смола
и близко очень и на асфальте мертвая пчела..." Казалось бы, что тут вообще произошло? А очевидно, блин, что что все не просто плохо, а даже страшно подумать до какой степени.
"Столетний дождь, над пропастью весны собрались сны, и ранние глотки большой тоски
ногтями по стене скребет апрель, как будто за стеной растут цветы, как будто их увидеть с высоты"
О чем это? Почему мурашки по коже? А ведь я очень хорошо знаю про эти "ранние глотки большой тоски", и точнее не скажешь. Можно долго рассказывать предысторию как когда и почему испытала это самое чувство. Глотнула. И до сих пор не знаю как не пить из этого источника.
Конечно, "ненужный кто-то за окном стоял и требовал любви..." - это тот же жанр, картинка нарисованная точными мазками, которая не пересказывается, своими словами никак. Но, видимо те, кто жили и живут за Уралом видят мир в более гармоничной для меня цветовой палитре.
Кстати, я думаю что вот это тот же стиль в смысле рисования картины отдельными точными фразами.
тут с тоской тоже все было нормально,
но повезло, что недостижимый ни при каком раскладе другой мир, оказался достижим, что зародило, конечно сомнение в несбыточности всего остального. Думаю, тоска осталась, но чудеса сильно расширили пространство и стало можно спрятаться куда-то и не всегда в нее окунаться. Не всем так, конечно повезло.
Русскому человеку, наверное лучше любить что-нибудь недостижимое изначально, космос, или Венецию, с тем, чтоб вот там именно родиться вырасти и умереть, никогда не выходя за пределы.
Любить родину, детство, березки, это уж совсем как-то стыдно и смехотворно. Хотя все тайно любят.
Даже не то что любят, а потерять бояться что ли.
Опять я начала с одного, но меня снесло. Такое вот настроение. Иногда мне стыдно, что у меня бывают такие настроения, а иногда, я думаю, что такая я - настоящая.
Пошла тосковать в автономном режиме, всех люблю!