мощность смыслового потока
Наблюдая свою жизнь сквозь призму накопленной мудрости, делаю вывод, что мне слишком сложно дается материальный мир - отношения с ним меня пугают, не складываются, отходят от хорошего плана. Реальность расплывчата и податлива как пластилин, она тает в руках как воск и ускользает. Деньги не скапливаются, порядок не наводится, пироги подгорают, каша прилипает, одежда рвется, все теряется и падает, ничего нельзя найти ни в чем нельзя быть уверенным.
Но отступать некуда, суббота освободилась, вещи нуждаются в порядке, все наболело и накипело, пора разобраться со всем этим.
И вдруг, слой за слоем глубже и глубже в дальние шкафы, пласт за пластом, приходит понимание того, что материальная вещь ничто сама по себе.
Но этот чертов смысл, который за каждой из них стоит!
Вот не слишком удачная деталь интерьера, но тебе ее принес человек, которого больше нет в живых.
И не то, чтобы тебе стыдно, и не то чтобы больше ничего не осталось.
Но когда смотришь, вдруг так пронзительно его вспоминаешь, как он приехал, как виделись, как говорили о ерунде, немножко может ты грубила, ну бывают такие люди, с которыми грубишь постоянно. И конечно, не знала, что все так скоро, что это был последний раз.
Ну вспоминаешь вообще многое так ярко,что невозможно это закрыть перевернуть и выкинуть.
И отложить тоже.
Или открытки. Из каждого города, из каждого магазина тащу эти открытки. И есть красивые, а есть странные, а есть из детства, к которым сочинялась история, чуть не книга, и невозможно заставить себя поверить что это просто изображение. (в детстве я была большая фантазерка - кирпичный оконный профиль напоминал людей - покирпично. Каждый кирпич - человек, вот это Максим смеется, а это тетя Лена вся в веснушках...) да, так вот перебираешь эти открытки и вдруг видишь изображение, которое не узнаешь, а там - текст. И этот почерк и эти слова, и такие забытые под слоем прошлой жизни слои позапрошлой жизни, будто не с тобой, да нет же, с тобой - ты все вспоминаешь как сейчас и уши горят. Боже! Сколько смысла в вещах! Сколько отпечатков: радости, боли, ярких минут, фантастически острых ощущений. Весь этот смысл растет, разбухает как тесто лезет из всех щелей. смысл ведет себя агрессивно, он охотится на меня, я должна осознавать, не терять из виду увязывать детали. Я не могу на это не смотреть. Меня это зрелище завораживает.
Да я могу выкинуть ненужные вещи и вытереть пыль, да, я могу разложить все по красивым коробкам, но куда мне столько смысла, я не могу столько вынести, боже мой.
Астрологиня, глядя на фотки сказала, это нужно сжигать, смешно подумала я, можно подумать - без фоток я сразу все забуду.
Я ничего не забываю, просто иногда память не подбрасывает на поверхность что-то самое острое. А иногда подбрасывает. И, выброшенное на поверхность этой цунамистой волной оно не теряет остроты, и давность лет значения не имеет.
"...Молчу томлюсь и отступают стены
Вот океан весь в клочьях беллой пены
закатным солнцем залитый гранит
и город с голубыми куполами
цветущими жасминными садами
мы дрались там, ах да, я был убит"
Что-то не то у меня с материальным миром. Слишком много материального смысла он несет. Сдувает меня этим поток. Слаба я.
Но отступать некуда, суббота освободилась, вещи нуждаются в порядке, все наболело и накипело, пора разобраться со всем этим.
И вдруг, слой за слоем глубже и глубже в дальние шкафы, пласт за пластом, приходит понимание того, что материальная вещь ничто сама по себе.
Но этот чертов смысл, который за каждой из них стоит!
Вот не слишком удачная деталь интерьера, но тебе ее принес человек, которого больше нет в живых.
И не то, чтобы тебе стыдно, и не то чтобы больше ничего не осталось.
Но когда смотришь, вдруг так пронзительно его вспоминаешь, как он приехал, как виделись, как говорили о ерунде, немножко может ты грубила, ну бывают такие люди, с которыми грубишь постоянно. И конечно, не знала, что все так скоро, что это был последний раз.
Ну вспоминаешь вообще многое так ярко,что невозможно это закрыть перевернуть и выкинуть.
И отложить тоже.
Или открытки. Из каждого города, из каждого магазина тащу эти открытки. И есть красивые, а есть странные, а есть из детства, к которым сочинялась история, чуть не книга, и невозможно заставить себя поверить что это просто изображение. (в детстве я была большая фантазерка - кирпичный оконный профиль напоминал людей - покирпично. Каждый кирпич - человек, вот это Максим смеется, а это тетя Лена вся в веснушках...) да, так вот перебираешь эти открытки и вдруг видишь изображение, которое не узнаешь, а там - текст. И этот почерк и эти слова, и такие забытые под слоем прошлой жизни слои позапрошлой жизни, будто не с тобой, да нет же, с тобой - ты все вспоминаешь как сейчас и уши горят. Боже! Сколько смысла в вещах! Сколько отпечатков: радости, боли, ярких минут, фантастически острых ощущений. Весь этот смысл растет, разбухает как тесто лезет из всех щелей. смысл ведет себя агрессивно, он охотится на меня, я должна осознавать, не терять из виду увязывать детали. Я не могу на это не смотреть. Меня это зрелище завораживает.
Да я могу выкинуть ненужные вещи и вытереть пыль, да, я могу разложить все по красивым коробкам, но куда мне столько смысла, я не могу столько вынести, боже мой.
Астрологиня, глядя на фотки сказала, это нужно сжигать, смешно подумала я, можно подумать - без фоток я сразу все забуду.
Я ничего не забываю, просто иногда память не подбрасывает на поверхность что-то самое острое. А иногда подбрасывает. И, выброшенное на поверхность этой цунамистой волной оно не теряет остроты, и давность лет значения не имеет.
"...Молчу томлюсь и отступают стены
Вот океан весь в клочьях беллой пены
закатным солнцем залитый гранит
и город с голубыми куполами
цветущими жасминными садами
мы дрались там, ах да, я был убит"
Что-то не то у меня с материальным миром. Слишком много материального смысла он несет. Сдувает меня этим поток. Слаба я.