извините за пафос
Смерть не старуха с клюкой. Она не старая и не страшная. Она симпатичная и забеганная. Худенькая интелегентная блондиночка в очках. Она нажимает кнопку звонка, она приходит к тебе домой в гости. Она пьет чай, вино или ром. Ты угощаешь ее салатом, штруделем или, скажем запеченой рыбой. Она жутко стесняется, что ходит в гости так часто. Смерть так приятно покормить - она радутся вкусному и благодарит. Смерть, как правило очень благодарна.
Ты любишь смерть, ты к ней привыкаешь. Ты знакомишь ее с друзьями. Но ей не нужны твои друзья.
Она пришла за тобой.
Она не остается с тобой навсегда, прекращаются даже телефонные звонки.
Просто ты становишься мертвой.
В твоем шкафу - одежда мертвеца. В твоем доме все время похороны. Иногда- поминки. Смерть плещется в море - она хорошо поработала, она заслужила отдых, к тому же у нее слабое здоровье.
А ты остаешься в аду, если б даже не было б дыма и огня, даже если бы совсем все было хорошо, ад всегда с тобой.
Как прав Кастаньеда - смерть всегда за левым плечом, с ней всегда можнно посоветоваться.
Когда ты умирешь и смерть теряет к тебе интерес, ты скучаешь от этой пустоты за левым плечом.
За правым, правда тоже пусто.
Ты по прежнемму окружен друзьями. Они не отходят от тебя не на шаг. Он вокруг и в телефонных проводах. Но они же понимают, что ты - мертвяк, что это суррогат тебя, общения с тобой. Тебя больше нет, хотя все подчеркивают твое существования и твою важность. Возможно никто не хочет ссориться с мертвым, а может рассчитывают в тайне на предсказание будущего - мертвые все знают. Только спроси. Тебя нет - от тебя осталась свистящая пустота и могильных холод.
Еще немного и начнется смрад. Люди примутся неотвратимо отварачиваться.
Каждый бросит свой кусок земли о крышку твоего гроба: "Но жизнь продолжается". И каждый кусок "продолжающейся жизни" неотвратимо отделяет тебя от мира живых.
Ты любишь смерть, ты к ней привыкаешь. Ты знакомишь ее с друзьями. Но ей не нужны твои друзья.
Она пришла за тобой.
Она не остается с тобой навсегда, прекращаются даже телефонные звонки.
Просто ты становишься мертвой.
В твоем шкафу - одежда мертвеца. В твоем доме все время похороны. Иногда- поминки. Смерть плещется в море - она хорошо поработала, она заслужила отдых, к тому же у нее слабое здоровье.
А ты остаешься в аду, если б даже не было б дыма и огня, даже если бы совсем все было хорошо, ад всегда с тобой.
Как прав Кастаньеда - смерть всегда за левым плечом, с ней всегда можнно посоветоваться.
Когда ты умирешь и смерть теряет к тебе интерес, ты скучаешь от этой пустоты за левым плечом.
За правым, правда тоже пусто.
Ты по прежнемму окружен друзьями. Они не отходят от тебя не на шаг. Он вокруг и в телефонных проводах. Но они же понимают, что ты - мертвяк, что это суррогат тебя, общения с тобой. Тебя больше нет, хотя все подчеркивают твое существования и твою важность. Возможно никто не хочет ссориться с мертвым, а может рассчитывают в тайне на предсказание будущего - мертвые все знают. Только спроси. Тебя нет - от тебя осталась свистящая пустота и могильных холод.
Еще немного и начнется смрад. Люди примутся неотвратимо отварачиваться.
Каждый бросит свой кусок земли о крышку твоего гроба: "Но жизнь продолжается". И каждый кусок "продолжающейся жизни" неотвратимо отделяет тебя от мира живых.