О поэзии

[in_kogni_to]

…На кухне оседлаешь табуретку
И будешь с водкой пить томатный сок.
…А я уйду… И лестничную клетку
Всю, до ступени, выпущу… в висок…
Лети, лети, мой лестничный пролёт,
Но возвращайся к милому порогу,
Чтоб убедиться: всё не слава Богу -
Поэзия здесь больше не живёт,
Здесь снега негр не тает по весне,
И я один… И одиноко мне…

Д. Масленников

$$$
От геморроя скушаешь таблетку,
И хлынет сок березовый в лицо.
А я уйду... и лестничную клетку
Всю, до ступени, вылью на крыльцо.
Пойду играть банкнотами в лото
Пока не расплескаю мордой лужу.
И словно бы случайно обнаружу:
Поэзия творит здесь черти что.
Грудная клетка заперта на ключ.
И этот ключ ты, сердце, не канючь.

Посетуешь потом ты на мороз,
И позвонишь знакомой мне знакомой.
А я уйду... сославшись на склероз,
Понос, артроз, тромбоз, отит и кому.
Пойду за книжкой Агнии Барто.
Но отыщу лишь часть второго тома.
А значит, что по воле управдома
Поэзия творит здесь черти что.
Здесь вирши пишет каждый управдом.
Но не поет. Спасибо и на том.

Но ты поешь, как хор глухих павлинов.
Точнее, словно мартовский кошак.
А я уйду... Сомнения отринув.
Читать Барто с Чуковским натощак.
Пойду и сяду в старое авто
С нелепым видом дряхлого примата.
Не мудрено, ведь волей сопромата
Поэзия творит здесь черти что.
И вдруг услышу в сумрачной тиши:
«Ты с ним не пел? Пойди же попляши».

Потом ты с той знакомой ляжешь спать,
Завяжешь узелки от геморроя.
Но я уйду... в солярий или спа.
Ведь я роман не твоего героя.
И лестница несбывшейся мечтой
Согнет в своем последнем па радиста.
Но нет меня. И волей пародиста
Поэзия творит здесь черти что,
Где с мастерством подкованной блохи
Сам Масленников пишет нам стихи.