Экзюпери
Дочитала Экзюпери вчера. "Планета людей". Сидела и думала. И ощущение было такое... словно я какая-то материя вроде глины, и я силюсь ожить - и не могу. Это ощущение - быть наполовину (или больше, чем наполовину) неживым... cловно в неживой материи зародились разрозненные, растерянные мыслящие клетки и пытаются осознать себя. И это мне какой-то непосильный труд, потому что вроде бы "меня" еще нет... "меня" еще слишком мало. И это усилие: ожить и понять что-то - важное, как Начало - о жизни, о себе...
Это еще можно сравнить с тем, как если бы ты был слеп и стремился прозреть. Открываешь слепые глаза и силишься видеть... ВИДЕТЬ... но в том-то и дело, что ты не знаешь, КАК это - видеть.
Странное, неуютное чувство, но все-таки благое... и знакомое, словно когда-то я его уже испытывала.
Я его узнала еще когда смотрела последнего "Человека-Паука". Там был этот песочный человек; когда человека распылили на атомы и он превратился в кучу песка. И он пытается встать, а ноги подламываются. Протягивает руку, а ладонь осыпается. Как страшный сон. И силой своего стремления ему удается собрать эти бесчисленные песчинки воедино и заставить их служить своей воле.
Может, это и есть выход? Как - ожить? Как - увидеть?