(no subject)
Мне всегда хотелось написать рассказ, совсем небольшой, но чтобы с чувствами.
Много раз начинал писать, но останавливался не находя подходящих слов.
Все что есть, оно крутится в голове, а материализоваться никак не может.
Вот с клипами еще сложнее, я вижу образы, отчетливо, когда слушаю какие-то вещи,
но они так и остаются образами, никогда не перейдя эту черту в материальность.
Я даже не могу понять чего не хватает, слов, а может опыта или средств.
Все так туманно, запутанно, что даже выразить их хоть как-то все равно не получается.
Уже на протяжении нескольких лет, я задаю себе один и тот же вопрос.
Кто я?
Но ответить как-то ну совсем не получается. И каждый раз: "А может я..."
но ответа тоже не приходит в голову, и даже намека.
Предательски молчит телефон, отражая свет лампы в своих деталях. Лежит не шелохнувшись, не подавая признаков жизни, но я знаю он живет. Он живет своей жизнью, мне не мешает, он просто лежит, как лежит карандаш на столе или скрепка на белом листе бумаги или степлер. Жизнь его проста, принимай и отправляй сигналы, всего-то. Иногда звоня какой-нибудь противной мелодией, или будя тебя по утрам. Он ждет, когда где-то там в другом городе, кто-то наберет заветные цифры. Цифры на который он сможет отозваться, веселой и бодрящей мелодией. Хотя мелодия все та же, она также противна, но то что показывается он тебе на экране вызывает у тебя улыбку. И ты представляешь, как тот человек тебе звонит, как держит трубку другого телефона, как слышит гудки, один гудок, второй, третий... А ты не спешишь, ты хочешь насладится этой противной мелодией, хочешь прочувствовать всё, этот момент, до кончиков волос. Это длится совсем не долго, всего пару секунд, жмешь на зеленую и подносишь к уху... А там знакомый голос, такой сладкий и нежный, такой тебе близкий и ненавязчивый. Он тебе что-то говорит, а ты опять застыл, совсем не слушаешь, опять пытаешься насладится каждой секундой, насладится, этим приятным голосом, который там в этом маленькой коробочке, а ты то видишь перед собой, человека. Человека настолько родного что не можешь различать слова, которые он тебе говорит. Ты его представляешь, знаешь как он говорит, привычки какие-то. Потом ты оживаешь, внимательно слушаешь, пытаешься отвечать, но все как-то выходит тускло, без красок, как черно-белое кино или немой фильм прошлого века. Он расскажет как живет, что у него все хорошо, он завел собаку, такую же как мы хотели, поехал в другой город к друзьями и чудесно проверили время. И ты радуешься, искренне радуешься за него, желаешь успехов, удачи и добра. А сам думаешь, вот же люди умеют, у них все есть, у них есть они, они просто есть и им никто больше не нужен, а ты вроде как и справился со всем и даже что-то делаешь, и, может быть, тебе это нравится и понимаешь, у него то действительно все хорошо, в отличии от тебя. Возможно он чего-то не договаривает, может просто хочет услышать мой голос, может, все может быть, тебе он этого не скажет никогда, не признается в том чего сейчас хочет. Останется тайной, пусть. Может он звонит в надежде на перемены, может он хочется изменить и боится наткнутся на стену из бетона и песка. Так вот знай, во мне бетона и песка очень мало, катастрофически мало, чтобы полностью освободить себя. Да ты строишь, хочешь построить высокую, крепкую стену, чтобы уж никто и никогда, а получается лишь смесь и одуванчиков и ромашек. "Да черт тебя возьми! - крикнешь ты, сделай же хоть что-нибудь!" И сделаешь или попытаешься сделать.
Все ненастоящее, настоящее только то что живет внутри нас, наши мысли, поступки, слова. Все что мы производим - это и есть настоящее, все вокруг плод чьего-то воображения, матрица? хочу верить что это матрица, а все что осталось живым и настоящим кроется в самих нас, этим и живем, этим и дышим каждый день, месяц, год.
Много раз начинал писать, но останавливался не находя подходящих слов.
Все что есть, оно крутится в голове, а материализоваться никак не может.
Вот с клипами еще сложнее, я вижу образы, отчетливо, когда слушаю какие-то вещи,
но они так и остаются образами, никогда не перейдя эту черту в материальность.
Я даже не могу понять чего не хватает, слов, а может опыта или средств.
Все так туманно, запутанно, что даже выразить их хоть как-то все равно не получается.
Уже на протяжении нескольких лет, я задаю себе один и тот же вопрос.
Кто я?
Но ответить как-то ну совсем не получается. И каждый раз: "А может я..."
но ответа тоже не приходит в голову, и даже намека.
Предательски молчит телефон, отражая свет лампы в своих деталях. Лежит не шелохнувшись, не подавая признаков жизни, но я знаю он живет. Он живет своей жизнью, мне не мешает, он просто лежит, как лежит карандаш на столе или скрепка на белом листе бумаги или степлер. Жизнь его проста, принимай и отправляй сигналы, всего-то. Иногда звоня какой-нибудь противной мелодией, или будя тебя по утрам. Он ждет, когда где-то там в другом городе, кто-то наберет заветные цифры. Цифры на который он сможет отозваться, веселой и бодрящей мелодией. Хотя мелодия все та же, она также противна, но то что показывается он тебе на экране вызывает у тебя улыбку. И ты представляешь, как тот человек тебе звонит, как держит трубку другого телефона, как слышит гудки, один гудок, второй, третий... А ты не спешишь, ты хочешь насладится этой противной мелодией, хочешь прочувствовать всё, этот момент, до кончиков волос. Это длится совсем не долго, всего пару секунд, жмешь на зеленую и подносишь к уху... А там знакомый голос, такой сладкий и нежный, такой тебе близкий и ненавязчивый. Он тебе что-то говорит, а ты опять застыл, совсем не слушаешь, опять пытаешься насладится каждой секундой, насладится, этим приятным голосом, который там в этом маленькой коробочке, а ты то видишь перед собой, человека. Человека настолько родного что не можешь различать слова, которые он тебе говорит. Ты его представляешь, знаешь как он говорит, привычки какие-то. Потом ты оживаешь, внимательно слушаешь, пытаешься отвечать, но все как-то выходит тускло, без красок, как черно-белое кино или немой фильм прошлого века. Он расскажет как живет, что у него все хорошо, он завел собаку, такую же как мы хотели, поехал в другой город к друзьями и чудесно проверили время. И ты радуешься, искренне радуешься за него, желаешь успехов, удачи и добра. А сам думаешь, вот же люди умеют, у них все есть, у них есть они, они просто есть и им никто больше не нужен, а ты вроде как и справился со всем и даже что-то делаешь, и, может быть, тебе это нравится и понимаешь, у него то действительно все хорошо, в отличии от тебя. Возможно он чего-то не договаривает, может просто хочет услышать мой голос, может, все может быть, тебе он этого не скажет никогда, не признается в том чего сейчас хочет. Останется тайной, пусть. Может он звонит в надежде на перемены, может он хочется изменить и боится наткнутся на стену из бетона и песка. Так вот знай, во мне бетона и песка очень мало, катастрофически мало, чтобы полностью освободить себя. Да ты строишь, хочешь построить высокую, крепкую стену, чтобы уж никто и никогда, а получается лишь смесь и одуванчиков и ромашек. "Да черт тебя возьми! - крикнешь ты, сделай же хоть что-нибудь!" И сделаешь или попытаешься сделать.
Все ненастоящее, настоящее только то что живет внутри нас, наши мысли, поступки, слова. Все что мы производим - это и есть настоящее, все вокруг плод чьего-то воображения, матрица? хочу верить что это матрица, а все что осталось живым и настоящим кроется в самих нас, этим и живем, этим и дышим каждый день, месяц, год.