ложись на холодный пол, угадывай верные знаки, смотри на последний укол глазами больной собаки. крутится небо волчком, слева поёт рассвет - сузившимся зрачком расстреливает. в лихо закрытую дверь, в россыпь замученных глаз, в искренность слов поверь - это последний раз. тысячу раз подряд, это такой развод. мой снисходительный взгляд хуже удара в живот. звёздочки в юбку спрячь, глаз убери поводок, солнце (кровавый мяч) катится на восток. запад кольцом огня прячет. в который раз, выплюни на меня тысячу синих глаз. хватит, прошу: отстань, приступом смертной тоски. рифмы такая дрянь. я ненавижу стихи. *** шёл разговор об ангине, он превратился в реакцию. к вопросу о первопричине: они отложили менструацию до нового века, который увидит себя изнутри. другими словами, каждого заклинаю стихами: наври про себя. настоящего. нет. ему лучше быть падалью, мразью, конвейерной куклой, продажною девкой. неважно зачем любить, хотя бы затем, что страшно. ... поэтому просто откроем капканы любой пустоты, зная, что всё под контролем, и в зеркале отражаешься именно ты. *** Я вылез из ямы метро больной, в передозе, совсем один, словно утопленник, всплывающий весной между расколотых льдин. Уличный морг притворялся живым - каждый шагал со своей особенностью, но если посмотреть с большой высоты все они двигались с одинаковой скоростью. О, умение приспособиться! Горе не сводит их с ума - они идут с одинаковой скоростью в такие же одинаковые дома. *** - Здравствуй город без огней, ты почти пропал - на ладони белых дней медленно упал твой привычный распорядок; полка полная тетрадок от снотворного и мглы - так выводят из игры на число убитых дней. - Здравствуй город без огней. *** Посмотри мне в глаза, ты увидишь прозрачное море, только в сердце гроза, но запомни, когда мою жизнь и стихи будут грозно позорить, изойдутся по мне города моей бедной страны, и когда ты услышишь, как последний отчаянный дождь будет бить по железным расколотым крышам, где предательство, подлость и ложь. Где рождаются дети и плачут старухи От нелепого жалко горя- я всего лишь хотел превратить эти звуки В голубое прозрачное море. *** Ах, не думай, что моё сердце - камень, я знаю твои шаги, даже мысли и если я что-нибудь исправил - только ошибку в числах. Длинный коридор в берлинском хостеле пахнущий пластмассой простыни тягостное ожидание в визге проклятых стиральных машин. - Это прошлое, - скажешь ты, ах, не думай, что мне всё равно - я люблю твои тихие речи, как открытое летом окно, как прозрачный осенний вечер. Ах, не плач это всё миражи, что не стоят твоих горьких слёз. Лучше сядь и опять скажи, что любишь меня всерьез.
*** За подкладкой реальности прячется что-то. Смысл поэзии, вычислить что. Говорят, это бессмысленно, то есть о том, что реальность это так много, а мы её часть, неспособная верить, любить, наблюдать этот круг, в котором окружность отсутствует... Поэту останется только звук произносимого предложения. Невыносимое положение! Но ведь слова это только начало, того, что когда-то, взрывалось, кричало, а теперь тихо стонет всё тише и тише, так, что никто ничего не слышит. Кроме поэтов.
мне не остановиться. понимаешь теперь, почему я не сплю? он, по-моему, наоборот, НОРМАЛЬНЫЙ. ...я люблю твои тихие речи, как открытое летом окно...
угадывай верные знаки,
смотри на последний укол
глазами больной собаки.
крутится небо волчком,
слева поёт рассвет -
сузившимся зрачком
расстреливает.
в лихо закрытую дверь,
в россыпь замученных глаз,
в искренность слов поверь -
это последний раз.
тысячу раз подряд,
это такой развод.
мой снисходительный взгляд
хуже удара в живот.
звёздочки в юбку спрячь,
глаз убери поводок,
солнце (кровавый мяч)
катится на восток.
запад кольцом огня
прячет. в который раз,
выплюни на меня
тысячу синих глаз.
хватит, прошу: отстань,
приступом смертной тоски.
рифмы такая дрянь.
я ненавижу стихи.
***
шёл разговор об ангине,
он превратился в реакцию.
к вопросу о первопричине:
они отложили менструацию
до нового века, который
увидит себя изнутри.
другими словами, каждого
заклинаю стихами: наври про себя.
настоящего. нет. ему лучше быть
падалью, мразью, конвейерной куклой, продажною
девкой. неважно
зачем любить,
хотя бы затем, что страшно.
... поэтому просто откроем
капканы любой пустоты,
зная, что всё под контролем,
и в зеркале отражаешься именно ты.
***
Я вылез из ямы метро больной,
в передозе, совсем один,
словно утопленник, всплывающий весной
между расколотых льдин.
Уличный морг притворялся живым -
каждый шагал со своей особенностью,
но если посмотреть с большой высоты
все они двигались с одинаковой скоростью.
О, умение приспособиться!
Горе не сводит их с ума -
они идут с одинаковой скоростью
в такие же одинаковые дома.
***
- Здравствуй город без огней,
ты почти пропал -
на ладони белых дней
медленно упал
твой привычный распорядок;
полка полная тетрадок
от снотворного и мглы -
так выводят из игры
на число убитых дней.
- Здравствуй город без огней.
***
Посмотри мне в глаза, ты увидишь прозрачное море,
только в сердце гроза, но запомни, когда
мою жизнь и стихи будут грозно позорить,
изойдутся по мне города
моей бедной страны,
и когда ты услышишь, как последний отчаянный дождь
будет бить по железным расколотым крышам,
где предательство, подлость и ложь.
Где рождаются дети и плачут старухи
От нелепого жалко горя-
я всего лишь хотел превратить эти звуки
В голубое прозрачное море.
***
Ах, не думай, что моё сердце - камень,
я знаю твои шаги, даже мысли
и если я что-нибудь исправил -
только ошибку в числах.
Длинный коридор в берлинском хостеле
пахнущий пластмассой простыни
тягостное ожидание
в визге проклятых стиральных машин.
- Это прошлое, - скажешь ты,
ах, не думай, что мне всё равно -
я люблю твои тихие речи,
как открытое летом окно,
как прозрачный осенний вечер.
Ах, не плач это всё миражи,
что не стоят твоих горьких слёз.
Лучше сядь и опять скажи,
что любишь меня всерьез.
***
За подкладкой реальности
прячется что-то.
Смысл поэзии, вычислить что.
Говорят, это бессмысленно,
то есть о том,
что реальность это так много,
а мы её часть, неспособная
верить, любить, наблюдать этот круг,
в котором окружность отсутствует...
Поэту останется только звук
произносимого предложения.
Невыносимое положение!
Но ведь слова это только начало,
того, что когда-то, взрывалось, кричало,
а теперь тихо стонет всё тише и тише,
так, что никто ничего не слышит.
Кроме поэтов.
мне не остановиться. понимаешь теперь, почему я не сплю?
он, по-моему, наоборот, НОРМАЛЬНЫЙ.
...я люблю твои тихие речи,
как открытое летом окно...
Reply
Leave a comment