Кажется, я чуть переборщил с автосамоконтролем. Блин.
С одной стороны это, конечно, хорошо. Когда что бы не происходило, психика/настроение/прочая хрень автоматически приходит в состояние "более или менее нормальное". Не надо париться по этому поводу, и не надо отвлекаться в очередной раз объясняя почему я такой хмурый/печальны/и т.п..
Но с другой стороны... С другой стороны, я понимаю что мне сейчас по-настоящему, не внешне, ощутимо лучше станет только после хорошей такой, минимум двух-, а лучше трёхчасовой, истерики. А мне сейчас выйти из состояния истерики гораздо проще чем в оное состояние попасть. Выход вообще происходит автоматически, а вот чтоб заистерить, нужно сильно постараться, да и к тому же ещё и не отвлекаться от этого. Пиздец какой-то, короче.
Вот и в пятницу вечером. Сижу в КХ на ЧР, меееееедлееенно так, целенаправленно загоняю себя в истерику, ибо проораться надо, а дома даже подготовительный этап пройти сложно, и даже что-то вроде получается. Тут за соседний столик садится два каких-то пожилых рокера, и, среагировав на торчащие из моих ушей наушники, начинают приставать с вопросами какие у меня музыкальные вкусы, как я отношусь к тому что какие-то музыканты ударяются в политику и т.п.
Блин, думаю я. Отвлекаюсь. Отвечаю. Естественно, успокаиваюсь почти сразу.
Но я упрямый! Я ещё раз, ещё и с пивом, хотя алкоголь не помогает, проверено. Тогда я в плеере начинаю ещё подходящие композиции искать. Нахожу. Помогает. Даже начинается что-то.
Опять. Блин. Отвлекаюсь. Отвечаю. Что? Естественно, успокаиваюсь, моментально.
Но я же, блин, упрямый!! Плеер. Целенаправленно ковыряюсь в памяти - она, конечно, паршивая, но эти моменты чуть ли не посекундно воспроизводит. Пиво. Не помогает, но нервы чуууть расслабляются, можно на них надавить. О! Пошло! Истерика! Ура! Даже слёзы появились. Но тут к рокерам приходит какая-то девушка, и так как они сидят за соседним столом, и им не хватает стула - они, естественно, спрашивают меня. Отвлекаюсь. И что я делаю? Конечно! Успокаиваюсь. Блин.
Но не до конца. Хорошо. Плеер. Память. Пиво. Опять плеер. Опять память. Пошла, родимая! Но тут у рокеров то ли градус зашкалил, то ли в компании набралась критическая масса. Короче, громкость у них значительно повышается. А у меня есть забавная привычка - часть сознания всегда мониторит окружающее пространства. Я, конечно, отвлекаюсь. И сильно.
Ладно, думаю я. Подожду чуть, тем более вы уже скоро уходите. Сижу, допиваю пиво, ковыряюсь с плащом, заделываю дырку.
Через полчаса, может сорок минут ребята сворачиваются. А я? А я спокойный как слон, блин! Ну, в смысле, внешним потоком. А внутренняя истерика - проверено - смысла не имеет.
Что делать, домой иду.
Хрен мне, а не истерика.
Даже не смешно.
Ну ёбвашумать.
Рано или поздно всё это доведёт меня до какого-нибудь пиздеца. Что, конечно, не то чтобы плохо, но я вот одного не пойму - что за пиздец-то будет? Суицидничать я не смогу - есть пара обязательств. Нервный срыв? С таким автопилотом? Не верю. Даже любопытно...