Поэма из Сна.
Сегодня хочу поведать вам о своём сне.
Приснилось:
как Зима замуж выходила за Октябрь, а Лето за седой Февраль
Четверг, хотел на Осени жениться, но она была слишком стара посравнению с Четвергом, ведь Четвергу 1 день, а Осени все 90. И тогда случилось несчастье с бедняжкой. Слушай читатель, внимай рассказу моему, что человек дерзнул одним глазком во снах взглянуть.
Она казалась краше всех: разноцветные атласные тонкие ленты струились по чёрным ак смола волосам.
Облаченье пестрилось всеми цветами осени на теле её.
Очи черны аки волос у неё, заглянешь туда - пропала душа, канешь в бездну навсегда.
Пахла осенью сама.
То тосклива была, то так мягка, ак листва качаясь и шурша падАет ниц с деревА.
И тут случилсь с ней беда!
Как только рук её Четверг коснулся, лицо и руки нагие затрещали - покрылись трещинами они, как древняя икона Троицы Рублёва. Она в конце концов рассыпалась вся и ветер бедняжку разбрасал в четверг после дождя.
Не вышибить из меня воспоминание о ней ни акой силой, что-то индейское было в ней такое, будь я художником - схватил бы кисть - писал портрет.
Приснилось:
как Зима замуж выходила за Октябрь, а Лето за седой Февраль
Четверг, хотел на Осени жениться, но она была слишком стара посравнению с Четвергом, ведь Четвергу 1 день, а Осени все 90. И тогда случилось несчастье с бедняжкой. Слушай читатель, внимай рассказу моему, что человек дерзнул одним глазком во снах взглянуть.
Она казалась краше всех: разноцветные атласные тонкие ленты струились по чёрным ак смола волосам.
Облаченье пестрилось всеми цветами осени на теле её.
Очи черны аки волос у неё, заглянешь туда - пропала душа, канешь в бездну навсегда.
Пахла осенью сама.
То тосклива была, то так мягка, ак листва качаясь и шурша падАет ниц с деревА.
И тут случилсь с ней беда!
Как только рук её Четверг коснулся, лицо и руки нагие затрещали - покрылись трещинами они, как древняя икона Троицы Рублёва. Она в конце концов рассыпалась вся и ветер бедняжку разбрасал в четверг после дождя.
Не вышибить из меня воспоминание о ней ни акой силой, что-то индейское было в ней такое, будь я художником - схватил бы кисть - писал портрет.